21 октября 2021  21:22 Добро пожаловать к нам на сайт!

ЧТО ЕСТЬ ИСТИНА? № 64 март 2021 г.

Новые имена

Марианна Макарова

Макарова Марианна Владимировна

СТИХИ

Однажды кто-то,  умный  очень,
Писал, что память  –  лучший друг.
Но ставил  после  многоточье,
На всякий случай…  если вдруг
 
Найдётся кто-то,  умный  тоже,
Который скажет :  «Память   –   враг.
А помнить всё  –  себе дороже»…
И не поспоришь  с ним  никак.
 
А там  и третий  вставит слово,
Что память  –  сущее  враньё :
Присочинит  вполне толково
И даже глазом  не моргнёт.
 
Четвёртый… пятый… и двадцатый…
И каждый  – как ни странно –  прав.
Всяк лечит сам  –  СВОИ "стигматы",
Найдя что…   или  потеряв…
 
Быть может  память  –  и богатой,
И нищенкой…  Кто  как решит :
Кому – крыло…  Кому – расплата…
Заплатка…  клетка…  или щит.

***

Слышишь – тишина,
Музыкой в ночи.
Под рассвет – туман,
Обо всём молчит.
Что скрывает он –
Вовсе не секрет :
Мыслей перезвон – 
Сквозь незримый свет.
 
Видишь – зыбкий свет,
С мириадой строк.
Может, сотню лет
Он искал порог,
Тот лишь, где его
Встретят и прочтут,
Зная – отчего
И зачем он тут.
 
Наконец, он тут –
А не где ещё…
Сколько его ждут –
Дням потерян счёт.
И сквозь груды вех
Будет нам важна
Та, что громче всех –
Только тишина…

День скурка

Этот день был такой же, как три…
Или триста досе́ле прошедших.
Отличить бы не смог сумасшедший…
Или здравый – с глазами внутри,
Кто по-прежнему ждёт – вдруг забрезжит…
И твердит всем: «Вокруг посмотри!».
Но шеренгой – одни ноябри,
Без единой – с весной схожей – бре́ши.
 
Этот день… или, может, другой –
Но такой же, по сути, как этот –
В отрешённом подобии света, 
Отражённый измятой фольгой.
Будет он в блеск иллюзий одетый,
Или вовсе безлико нагой –
Не заметит различий изгой,
Потерявшийся в днях без отметок.
 
Этот день закольцован "сурком" –
На глухой нескончаемой ноте.
Внешне – будто никто и не против.
Те же лица – в потоке людском,
Где один, словно матрица сотен,
Но друг другу никто не знаком –
Проплывают… чтоб после, рядком,
Замереть в непрерывном цейтноте.

Зеленый луч

В свой час – уже подкравшийся – "вечерний",
Когда  подуспокоилась  душа,
По набережной  жизненных  течений
Осталось  прогуляться,  не спеша,
 
Без суеты  и гонки  эстафетной,
Без взглядов   –  что сулит там  горизонт?..
Не беспокоясь  –  выглядеть  эффектно,
Когда отсня́т  последний   эпизод…
 
Блеснёт лишь  иероглифом  заката
Не всеми  видимый  –  зелёный луч.
И отсигналит вслед:  «Грустить  не надо.
Сбыло́сь не всё?   Пускай… Себя не мучь.
 
Твоё  –  тебе.  Ему  –  и свет  зелёный.
Чему   не суждено   –   и хода  нет.»…
Да ясно всё…  Бить не́зачем   поклоны,
Искать причину  в собственной  вине.
 
Довольствуясь  доставшимся,  смиренно
Сложу  в карман  остатки  куража́,
Чтоб досмотреть  "кино"   про перемены
В раскрашенных  зелёным   –   миражах.
 

Вето

Ты спросил   однажды  у заката :
Полыхнёт ли  и в тебе  когда-то
Точно так же   –  заревом внутри  –
Вплоть до ослепленья?..  Или плата
Высока чрезмерно,  чтобы фа́тум
Подарил  волшебное   «Гори!»…
Только жгли лишь "лавры" Герострата,
И молчали  тускло  фонари.
 
А ещё  у летнего   рассвета
Ты просил,  чтоб потеплело  где-то,
Снова  –  в междурёберной  глуши.
Сердце там  давно никем  не грето…
Память тоже   не даёт  ответа,
Сколько ты   заявок   ни пиши.
Будто кто   накладывает   вето 
На потребность  стынущей души.
 
Ты сказал  –  не веришь больше но́чи,
Только  обещает   и пророчит,
Принося  с собою  пустоту.
И не спорю – прав ты в этом…  Впрочем,
Можно покрывало  сшить  из клочьев,
Что укроет   в собственном   аду…
А пото́м – признать,  что "бал"  окончен,
И в пустыне   розы  не растут.


Шаги
Как в отпечатках   снов чудны́х,
В которых мир  привычно плоский,
Уже не страшно,  что видны
Шаги :  один    –   до седины,
И два   –   до финишной полоски.
 
Ушёл  в архив   самообман.
Развеялась  неразбериха.
Своё уже   "откапал  кран".
Допет   «Сиреневый  туман»…
И стало  безразлично   тихо.
 
Ни сожалений,  ни тревог.
Забытые  не ноют   раны.
Из головы  –   не чуя ног,
Найдя  приемлемый предлог,
Все разбежались   тараканы.
 
А впрочем,  и без них  –  совсем
Не скучно,  если есть   бумага,
Где строчки  вяжут   сотню тем.
А значит,  повод есть   –   зачем
Замедлить  каждые  полша́га…


Аминь

Уйти – это просто: ногами... словами... делами…
Оставив в истерзанном прошлом колючую стынь.
Пустые вопросы – а было ли что между нами? –
Отвергнуты камнем, упавшим у входа: «Аминь».
 
Наверное, просто – содрать с себя заживо кожу,
А в памяти чай – заварить отказную полынь.
Почувствовать остро: как прежде – уже невозможно.
И выплюнуть в воздух, за словом последним: «Аминь!».
 
Уйти – это просто… Сложнее – забрать свою душу,
Давно погребённую под монолитом святынь.
И твёрдую поступь стреножит звучащее глуше
В пустой оболочке – безжизненным эхом – «Аминь…».










Rado Laukar OÜ Solutions