ЧТО ЕСТЬ ИСТИНА? № 65 июнь 2021 г.
От Прибалтики до Тихого океана
Валерий Румянцев
Штрих
Молнии сверкали над рекой,
В буйстве чувств природа заходилась.
И в итоге всё же разродилась
Краткою звенящею строкой.
Над толпой отдельных впечатлений
Промелькнул инсайт, как луч зари,
И погасли прозы фонари
В свете поэтических прозрений.
На картине мира новый штрих
Был добавлен к миллионам старых.
Кажется, один лишь штрих – как мало.
Только мир от радости притих.
В солнечной улыбке скрылись тучи.
Засверкала каплями трава.
И в душе сплетаются слова
В ожерелье трепетных созвучий.
х х х
Годы прячутся в тумане,
Дней солому вороша.
У костра воспоминаний
Согревается душа.
Не спеша плывут картины
Вдохновенных мастеров
Узелками паутины
Из реальности и снов.
Надоевшее ненастье
Гонят волны теплоты…
И берут тайм-аут страсти,
Скрывшись в уголках мечты.
х х х
Посидеть у костра,
Сбросив дел хоровод,
И понять, что устал
Вечно рваться вперёд…
Рядом ночь – царство сна.
Но не всё спит вокруг.
Сверху смотрит Луна.
На костёр смотрит друг.
Друг молчит. Говорить
Надоело уже.
Помолчать – тоже жить,
Но негромко, в душе.
х х х
Каждому воздастся по заслугам –
Что же это, как не кровь за кровь?
Постоянно воздают друг другу
Люди за обиды и любовь.
Сея рожь, овёс не собирают:
Знают, что посеешь – то пожнёшь.
Птиц похожих жизнь сбивает в стаю.
Ложь способна породить лишь ложь.
Тот, кто судит, будет сам судимым.
Но, от мудрых мыслей далеки,
Давятся шакалы долей львиной,
Всем своим заслугам вопреки.
Может, и воздастся по заслугам,
Только вот не здесь и не теперь.
А пока наглеющие слуги
Выставят хозяина за дверь.
Каждому воздастся по заслугам…
Будем верить и смиренно ждать.
Жизнь в спираль сжимается упруго,
Чтоб однажды всё вокруг взорвать.
х х х
Заперта памяти дверь
Ржавым замком безверия.
Окна и те теперь
Листьями лжи заклеены.
Прошлое, словно зверь,
Тянет к себе уверенно.
Много было потерь –
Только не всё потеряно.
Как эту жизнь ни мерь,
Ветры примчат весенние.
Мир не без добрых людей –
И это его спасение.
х х х
Поэта снова занесло –
Что за шальное ремесло!
Поэт летит, открывши рот,
Куда не зная, но вперёд.
Мелькают мысли, как шрапнель,
Как вихри снежные в метель.
Не удержать их вольный рой
И, увлекаясь их игрой,
Поэт в потоке мыслеформ
Летит без правил и без норм
Сквозь вереницу серых лет,
Сквозь дел насущных винегрет
Туда, где, словно из-за туч,
Порой мелькает тёплый луч.
И в сердце возникает дрожь,
Когда пронзит вдруг луч как нож
Привычный жизненный уклад,
Явив наружу рай и ад.
И вдруг – паденье с высоты
Вновь в паутину суеты.
И в череде ползущих лет
Рвёт нити липкие поэт,
Следя, как в жерло пустоты
Уходят чувства и мечты.
Но тлеет веры уголёк:
Не всё поэт свершил, что мог.
И сердце верит, что вот-вот
Опять оно рванёт в полёт.
х х х
История всегда права,
Хотя порой недальновидна.
Так на лугу растет трава -
Самодовольна и солидна.
Ей кажется, что всё вокруг
Она познала в полной мере,
И что весь мир – огромный луг,
Который охраняют звери.
Порой они едят траву
Иль топчут, порождая тропы,
Но существуют потому,
Что ей, траве, нужны холопы.
И смысл их жизни – в битве пасть,
Но не пустить на луг напасти,
А у неё, травы, вся власть,
Все размышления и страсти.
Трава – творения венец
И повелитель мирозданья.
И усомнится лишь глупец
В разумности сего преданья.
Но точку зрения травы
Навряд ли разделяют звери.
Всегда находятся, увы,
Те, кто не в силах Правде верить.
Она - источник беспокойств
И нежелательных суждений.
У Правды столько вредных свойств,
Что есть опасность отторжений.
Куда спокойнее считать,
Что мир вокруг зверей верти́тся.
У них особенная стать,
Для них поют ветра и птицы.
Трава для них – всего лишь корм
Или естественное ложе.
Многообразье биоформ
Мозги сомненьями не гложет.
Кто заблуждается, кто прав -
Здесь можно спорить бесконечно:
У Правды ироничный нрав
И настроенья быстротечны.
Суждений крепких бастион
Взлетит вдруг завтра гроздью пыли.
И зазвучит со всех сторон:
Какими глупыми мы были!
История как череда
Застрявших в памяти событий
Права, естественно, всегда,
Но не сулит больших открытий.
Размах сиюминутных дел
Историю задвинет в угол.
Смиренно ждать - её удел,
Следя, как жизнь бежит по кругу.
х х х
Топот котов по крышам –
Вот что нам жить мешает.
Тише, котята, тише:
Дума вопрос решает.
Спорных вопросов куча,
Каждый – предмет дебатов.
Жизнь свою сделать лучше
Очень хотят ребята.
Глупый народ заставить
Жить по указке свыше –
Вот и открыт путь к раю.
Тише, котята, тише.
Катится вал законов,
Судьбы в кювет сметая.
И объективы дронов
Бодро инфу сливают.
Кто-то сарай построил,
Кто-то превысил скорость…
Кружат законы роем
В свод свой неся мудрёность.
Только из трещин свода
Глупость вовсю сочится,
Чтобы душе народа
Было в чём утопиться.
Но и на этот случай
Новый закон напишут,
Чтобы жизнь стала лучше.
Тише, котята, тише.
х х х
Нет и не может быть поэта,
Который не любил бы лето.
Вершина года как Парнас,
Где в воздухе парят сюжеты,
Где слышен вдохновенья глас,
Где душу греют волны света…
И кажется, всё по плечу,
Любые замыслы по силам.
Поэту, словно скрипачу,
Внимают мира старожилы.
Деревья, травы, комары
И всё видавшие вороны,
Не сдавшись натиску жары,
Несут стихам свои поклоны.
Как не спешит больной к врачу,
Чтобы избавиться от боли,
К стихам, как к чистому ключу,
Спешит с надеждой всё живое.
И что такое летний зной,
Коль на душе тепло и звонко,
И мысли, сбившиеся в рой,
Свежи, как в голове ребёнка?
Да, невозможной быть поэтом,
Душой не обожая лето.
х х х
Грохот заднего ума
Настигает нас всё чаще.
Значит, жизни кутерьма
Нас вперед слабее тащит.
Значит, можно и взглянуть,
Что сейчас у нас творится:
Вдруг увидим что-нибудь,
Что в дальнейшем пригодится.
Грохот заднего ума
Стал отчётливей и ближе.
Ложных целей бахрома
Опускается всё ниже.
Мы шагаем по кускам
Вдребезги разбитых планов,
Мимо замков из песка
На фундаменте обмана.
И грохочет задний ум,
Нас подталкивая в спину.
Будто можно на бегу
Груз затей безмозглых скинуть.
х х х
Память моя бескрыла –
Вот и плетётся шагом.
Кружево дней застыло
Длинным архипелагом.
Меж островов проливы
В пене скрывают рифы.
Ах, как неторопливо
В воду уходят мифы.
Тонут куски событий
И вновь всплывают где-то.
Держат их крепко нити
Сотканного сюжета.
И никуда не деться
Им из сетей рассудка.
Все они льются в сердце.
Вот ведь какая шутка.
х х х
Ничего о себе не зная,
Я куда-то лечу по краю.
Я кричу, я рычу, я лаю.
Я зову безответно стаю.
Не ответит мне даже эхо.
Я кричу и давлюсь от смеха.
Даже если с ума я съехал –
Это, в сущности, лишь потеха…
Если жизнь наша – чья-то пьеса,
То и места нет в ней для стресса.
И бездумный итог прогресса
Спрячет в памяти дней завеса.
Не откроют секрет в эфире
Кто мы есть и кем прежде были.
Если мы в театральном мире,
То давно свою роль забыли.
Книгу жизни в уме листая,
Я бросаюсь из ада к раю.
Потому и лечу по краю,
Что не знаю, чью роль играю.
х х х
Всю жизнь мы ждём от жизни чуда.
А жизнь от нас ждёт славных дел.
Мы создаём делишек груды
И видим в этом свой удел.
Как червяки в навозной куче
Мы копошимся на земле,
Стараясь жизнь устроить лучше.
А жизнь устроена вполне.
Но нам всё мало, мало, мало –
Не мой удел, не мой размер…
Мы так стремимся к идеалу,
Что попадаем в плен химер.
И так упорно жаждем чуда,
Что, продолжая серость дней,
Для жизни городим запруду
Из глупых и пустых затей.
х х х
На струнах памяти осела пыль времён.
Чуть тронешь их – закружатся столетья.
Гирлянды близких и чужих имён
Меж ними разворачивают петли.
И тянутся гирлянды сквозь века,
Соединяя памятники мнений.
И долетают к нам издалека
Восторженные звуки откровений.
Они летят посланьями творцов,
Чей путь был в этой жизни не напрасен.
К нам льются откровенья мудрецов
Из их творений, из легенд, их басен.
И в наших душах продолжают жить,
Давая жизни новым откровеньям.
И разума костёр не затушить,
Пока горят в нём памяти мгновенья.
Хокку
Спокойно в лесу.
Тихо любуясь собой
Осень застыла.
Звёзды уходят.
Алый зонтик всплывает
Над краем моря.
Дождик промчался…
Пахнет дороги ковёр
Пылью и влагой.
Старые книги
Шорох засохших страниц
Как чей-то шёпот.
Капля за каплей
В реку впадает ледник.
Целую вечность.
Лимерики
Любознательный парень из Хосты
Говорил, что все люди – прохвосты.
Говорил потому,
Что казалось ему:
Тесновато на улицах Хосты.
Беззаботный рыбак из Марселя
С детских лет обожал карусели.
Он на море кружил,
В общем, весело жил,
Рад тому, что родился в Марселе.
Жил угрюмый сантехник в Париже.
По подвалам ходил он на лыжах.
Хоть в подвалах вода,
Ожидал он всегда,
Что пройдёт снегопад над Парижем.
Жил в Анапе малец со смартфоном.
Он ходил в чёрной шляпе с тампоном.
И, собрав разный хлам,
Помещал в Инстаграм
На потеху друзьям и знакомым.