28 марта 2024  11:00 Добро пожаловать к нам на сайт!

Литературно-исторический журнал

ЧТО ЕСТЬ ИСТИНА? № 72 март 2023 г.

Крымские узоры

 

Наталья Зяблова

 

Наталья ЗЯБЛОВА, Симферополь - 1945 г.р. Пою с 7лет, стихи пишу с 16, трудовую деятельность начала в 15. Образование: ОЭИС им. А.С. Попова в 1968 г., инженер радиосвязи. С 1970 по 1994  инженер-разработчик новой техники в СКБ завода Фиолент, г. Симферополь. К стихам своим до поры относилась снисходительно – стенгазеты, поздравления В начале 80-х годов прошлого века увлеклась крымским пешеходным туризмом – масса впечатлений! Появилась тема. Стихи стали накапливаться, появилось желание их дорабатывать, сохранять, кому-то показывать и систематизировать. В 2005 г. издала первый поэтический сборник «Дороги пыльной торжество». В 2009 и 2013 гг. – ещё два сборника, самиздат на компьютере. Позже появился четвёртый сборник – изредка пополняется. Публиковалась в крымских литературных журналах. В настоящее время занимаюсь авторской песней, созданием и исполнением песен на свои мелодии, на свои стихи, а также на стихотворения крымских поэтов. Иногда пишу и исполняю стихи на известные и очень известные мелодии.

      

КРЫМСКИЕ ЗАРИСОВКИ

 

Криничка

 

Криничка… Нежности ручьи

текут по бархатным оврагам…

Замри. Не говори. Молчи.

Здесь, перед мрачным Чатырдагом –

пересечение дорог,

которыми, как только б мог,

всё шёл и шёл бы шаг за шагом.

И так дошёл бы до Мечты

и исполнения желаний...

Пересечение дорог –

как кружева воспоминаний.                                 

 

Западному Крыму

 

Твои города, мой любимый, всё те же,

здесь гроты открытыми ртами зияют,

Вдали Чатырдаг, величав и заснежен,

как жаль мне, что я – другая…

 

А казалось – покинуть дом,

да остаться здесь навсегда…

Видно радость была в другом,  

да не в этом теперь беда…

 

Знать бы мне, что ещё дано,

заглянуть бы в конец пути,

Это, в общем-то, всё одно:

потерять покой – и – найти.

                    

 ***

 

Дорога – снег. С деревьев – дождь.

Туман коварен, словно ложь.

Но он – внизу. А мы – в грязи.

Суров и мрачен Эклизи.

За нами – обгоревший лес.

Остановилось время здесь.

А перед нами… Где же кисть?

Природы ветреный каприз,

весь в черном, серебром расшит,

красавец Бабуган парит…

И, глаз не смея отвести,

не в силах никуда идти,

мы, между мраком и мечтой,

твердим: мгновение, постой…                               

 

***

 

Небеса – голубей Голубей,

Облака – розовей лепестков…

Красоту донести до людей

почему не хватает нам слов?

Лес – гравюра, но только черней,

на снегу, как на белой стене,

И, наверное, невмоготу

тонким веткам нести красоту.

Запрокинется вверх голова –

сквозь верхушки дерев – синева.

И лежит, отдыхая, на склоне холма,

где последний сугроб наметала зима,

низкого облака медленный дым,

от сугроба неотличим.                               

 

 Долгоруковская яйла

 

Кара-Тау – синь. Над снегами – высь.

Если нету сил, ты остановись.

Ты остановись, посмотри кругом –

в самом деле, здесь, на Земле, твой дом.

Здесь тебе всегда рады без прикрас.

А в ручье вода – что слеза из глаз.                              

                 

        Балаклава 

 

Балаклава, Балаклава,

безответная мечта.

Воссоздал Куприн лукавый

листригонов неспроста.

Приоткрылась вдруг завеса, 

Времена пришли, и вот, –

Балаклава, как невеста,

узнаваемо-прелестна,

улочками нас ведёт

по дощатому причалу,

по расстеленным сетям…

Ты чудесна, Балаклава,

ты такой и снилась нам: 

крепостью перед обрывом

с надписями по бокам,

как служилось несчастливо

здесь дозорным морякам.

А с обрыва – панорама –

аж захватывает дух там:

Море – слева, прямо, справа,

обернёшься – Балаклава…

Удивительная бухта!   

 

НАМ, НАУЧИВШИМСЯ ЛЮБИТЬ…           

 

        Нам, научившимся любить только что,

чем заплатить за прошлые долги?

Теперь, когда стало ясно – всё-всё, даже то,

что казалось благодеянием – погибло, погибло.

И кому, как не нам, обречённым наследовать

скоморохов древнее мастерство,

утешать себя мыслью, что изнанка трагедии

безусловно же, есть шутовство, шутовство.

И, напудрив парик и ускорив свой бег,

мы спешим на арену, где слышится смех.                                    

                            

***   

   

Как маленький каменный мальчик,

лежащий на животе

у дороги меж Чардаклы и Мангупом,

вот так же и я хотел

размахивать босой пяткой

в печальной немой пустоте –

бесстрастно, беспечно, бездумно.

 

Смотреть на пыльную балку,

загромождённую брошенными домами,

и чувствовать запах горелого мяса

от костров, разведенных у озера рыбаками.

Дремать в сиреневых сумерках

и забываться ночью,

и радоваться каждодневной свежести утра…

И ни о чём не жалеть.                       

                      

***     

                                                                                                                

Путём надежд и разочарований,

ценою обретений и потерь

мудреем мы. Кому отдать теперь

моё несвоевременное знанье?

Кого предостеречь от безрассудства,

которое вернётся бумерангом?

Как объяснить, что наша жизнь – искусство:

искусство балансировать на грани.

Уверенным в себе и в перспективе,

терзающим основы мирозданья

неплохо бы усвоить, что единый

есть корень у страстей и у страданья.

Но тщетно. Ведь беде твоей грядущей

чужой совсем неинтересен опыт.

И вновь пришедший, по Земле идущий –

всяк норовит свою стезю протопать

путём надежд и разочарований,

ценою обретений и потерь,

не проявляя должного вниманья

к тому, что так понятно мне теперь…                                           

                                

***       

                                                     

С лицом, но без маски – не выдумать сказки.

С лицом, но без маски – лишь верить и ждать

у моря погоды, щедрот от природы,

а также – когда снизойдёт благодать.

От взрослых – участья, любви – от начальства,

и – жизни простой, чтоб без лишних затрат,

зарплаты и пенсий, и плясок, и песен…

Да знать бы ещё, кто во всём виноват.

А маску нацепишь – старательно лепишь

свой каждый из бездны родившийся день.

А дней не считаешь, пока не растаешь,

        Пока продолжаешь отбрасывать тень…        

                    

Противостояние

 

Умеющие радоваться жизни!

Пожалуйста, порадуйтесь за нас,

уставших от упрёков в пессимизме,

несносных, неулыбчивых, капризных,

 

не признающих суетных прикрас

лица и тела, пищи и жилища,

но выставляющих, как будто напоказ,

своей души пустое пепелище.

 

Порадуйтесь, пожалуйста, за нас,

страдающих от пустословья фраз,

скучающих на праздничных застольях,

 

пассивных, грустных, мрачных и безвольных,

небезуспешных и не то чтоб нищих,

но не принявших правила игры.

 

Мы, может, напрягаем вас излишне?

Должно быть, нас подвергнут остракизму.

Нам было хорошо при коммунизме,

покуда не лишили нас отчизны.

 

Простите мой запутанный рассказ…

А знаете, как грузите вы нас,

умеющие радоваться жизни?

                 

***          

                                                 

Всё ясно больше, меньше ли – с пространством.

Летать мы не умеем, потому

наделены известным постоянством,

привязанностью к дому своему.

 

Со временем сложней. И не пытаясь

себя собрать порою по частям,

в заоблачные выси поднимаясь,

мы прошлые полёты разбираем

и предаёмся радужным мечтам.

 

«Здесь и сейчас» для нас недостижимо.

Не потому ль, оставив нам экстрим,

жизнь пролетает, как планета, мимо,

а мы в неё – со стороны глядим.             

                                       

***                

                                           

В сельском клубе на двухрядке вдохновенно жарил дед.

Мы оттаптывали пятки. Было нам семнадцать лет.

 

В сельском клубе, как в сарае, после трудового дня

дружно время убивали, эту глухомань кляня.

 

В южном городе Одессе в шестьдесят втором году

рок-н-ролл и песни Пресли нас вели на поводу.

 

Мы, почти уже студенты, собирали виноград.

И, оглядываясь нынче лет на пятьдесят назад,

 

понимаем, что неплохо на гармошке дед играл.

Жалко, что ушла эпоха. Лет семнадцати не жаль.

 

*** 

 

Гвоздём к стене – часы и календарь,

ведь нам с тобой дано не только время,

 

пространство – тоже неплохая тема,

        и каждый миг манит куда-то вдаль.

 

        Всё там, вдали, желанней и милей,

        и каждый очарован этой далью

 

        лишь потому, что не видны детали,

        но жизнь и состоит из мелочей.  

                    

                         

Посвящение Н. Ю.

 

Январь. Вновь обернулся календарь

той чистой стороной первоначальной,

той, детской, столь наивно ожидаемой,

исполненной надежд и обещаний,

исполненной такой прекрасной тайны,

что и странички обрывать-то жаль.

Неважно, он в снегу, тепле, в дожде ли,

а главное, что эти три недели

в шуршащей мишуре и канители

нам всем для беззаботного веселья

как встарь, как в детстве, подарил январь.

А главное, что он явил тебя.

И вновь не знаю, отчего тебе лишь

несу свою тревогу и печаль.

Быть может, ты простишь меня?

Надеюсь.

Rado Laukar OÜ Solutions