29 марта 2024  09:07 Добро пожаловать к нам на сайт!

Литературно-исторический журнал

ЧТО ЕСТЬ ИСТИНА? № 72 март 2023 г.

От Прибалтики до Тихого океана

 

Марина Бережнева

 

Родилась в 1969 году в городе Дебальцево Донецкой области. После школы уехала в Новосибирск. Работала на НЗМК, в газете «Момент истины», на радио, в рекламном агентстве. В 2004 году вернулась в Донбасс, где и проживала до 2019 года. С 2014 года возглавляла министерство ДНР, которое сегодня называется Министерством информации, а с 2016 по 2019 — пресс-службу Верховного суда ДНР. Сейчас живет в городе Балабанове Калужской области, работает завучем в школе.

Член Союза писателей ДНР, член Правления СП. Публиковалась в альманахах СП ДНР, в альманахе «Территория слова» (Краснодон), выпустила книгу стихов «Благодаря тебе». Была в числе авторов сборника «Час мужества», который стал «Книгой года» в 2015 году.

 

СТИХИ

 

Победа, белой веткой мая...

 
Нет слаще жизни, чем назло,
Нет радостнее, чем во имя,
А не сражаться со своими
Кому-то очень повезло.

И мы спускаемся во мглу,
Чтоб утвердиться – свет превечен,
Мир совершён и безупречен,
Сквозь честной оптики стекло.

Мы убеждаемся, любя,
И всех сторонних убеждаем,
Что будет тот лишь побеждаем,
Кто бьётся только за себя.

Победа – это не парад,
И не сверканье фейерверков,
А это та святая мерка,
Та, что дороже всех наград.

Которой измерять судьбу
И точно, и удобно людям,
Пусть с ними эта мерка будет,
И до рожденья, и в гробу.

Но как победу не зови,
Не призывай святое имя,
Её руками лишь своими
Создать возможно на крови…

И с радостью и болью жить,
Сквозь кровь и смуту прорастая,
Победа, белой веткой мая,
Под ветром времени дрожит…
 

Донбасские сказки...

 
А кто-то расскажет нам страшные сказки потом,
Как спят на Донбассе от горя уставшие дети,
Как ветер в руинах над ними рыдает, о том
Как страшно ему – повидавшему много на свете…

А может, не сказки, но кто же поверит тебе,
Что можно – прямою наводкой – в окно детской спальни?
Что в чёрной, затмившей и разум и зренье злобе,
Так просто накрыть жилмассив артиллерией дальней.

Так просто по городу выпустить «града» пакет,
Ведь не разобрать – там блиндаж, или дети в подвале.
И кровь запечётся на пёстром цветном покрывале,
Плохая от «града» защита – их тоненький плед…

Потом – много слов и сюжетов покажут нам СМИ,
О том, что случилось, с кем сталось несчастье такое,
А мы посочувствуем, и ощущенье покоя
Исчезнет ненадолго, выпьем души за помин…

Но день промелькнёт, ночь придёт и усталости вал
Уносит, как прежде, и снова дела одолеют,
И мы позабудем на время, как пятна алеют
На маленьком пледике, что тех детей укрывал…
 

Пей из её руки адреналин

 
Пей из её руки адреналин
И слушай вой и визг её детишек-мин,
Дождём кометным рвущихся о крыши...
Родные блиндажи,
Спасительный накат,
Вчера лишь собранный
С окрестных битых хат,
Держи!
Она вокруг, она же и внутри,
Она - война, и что не говори,
Ты - часть её уже,
Ты сын её, я - дочь,
И нам с тобой уже, пожалуй, не помочь:
Пусть будет мирной жизнь,
Пусть будет тихой ночь,
Пусть тысячи ночей проходят в тишине,
Но будет жить она
В твоём ночном окне,
И если что-то вдруг нарушит тишину,
Пусть лишь на миг, мой друг,
Мы свалимся в войну...
 

Учиться жить

 
Учиться жить, как будто управлять
Громоздкой и тяжёлой колесницей,
И торить путь неопытным возницей,
Ошибки делать, снова повторять,

И, попадая в колею проблем,
На лошадей норовистых срываться,
Пусть даже пятьдесят, а вовсе и не двадцать,
Но это не мешает нам совсем...

Мы вновь и вновь, за жизни поворотом
Встречаем то, что следует постичь:
Святая радость и святая дичь
Нас тащат за собой водоворотом...

Нам кажется в преклонные года,
Что вот они - секреты управленья:
Мы варим превосходное варенье,
И вожжи отпускаем иногда.

Ведь путь проторен, ясен и широк,
А с нами опыт и простые схемы,
И лошади, под яркие фонемы,
Уверенно и споро наш возок

Влекут по этой нам знакомой трассе,
И никакой шальной, дурацкий трассер,
Который коротко зовётся рок,
Нас не достанет. Подводить итог

Пытаемся. Но там, за поворотом,
Да-да, за тем, внезапным, как всегда, -
Вновь колея, и глина, и вода -
Вновь тяжкая и грязная работа.

На конский норов и на слабость рук
Пожаловаться некому, но всё же,
Так хочется сказать: спасибо, Боже,
Что там, за поворотом, новый круг...
 

Семь лет...

 
Мой мальчик, ты больше не веришь в Мессию,
Ты больше не ждёшь справедливости высшей
Но веришь по-прежнему  – всё же Россия
Твой город родной – от асфальта до крыши.

Твой город, лицо у которого в шрамах,
И тело в воронках, и стены – в ожогах,
Твой город, чья жизнь – непрестанная драма,
А то и трагедия, молит у Бога

Подать тишины, словно манны небесной,
Создатель, ну разве так трудно услышать
Все наши молитвы? Тебе же известно,
Как горечью дни напоённые дышат,

Как слушают люди «входящих» раскаты,
Как сердце сжимается – ждёт похоронки,
И снова уходят в окопы ребята,
И снова на детской площадке – воронки…

Семь лет каждый день раздаются молитвы,
Призывы, и просьбы, и злые угрозы.
Семь лет ждут солдаты решающей битвы,
Семь лет на могилах сажаются розы…

А дни истекают кровотеченьем,
И город стоит, и стоят часовые,
Сияет закат своим светом вечерним,
И он не в России, пока не в России…
 

Открытая линия с Небесами

 
Мне тут подсказали – беспроволочный телеграф Небес
Отлажен – прямые линии с Небесами назначены срочно.
Во всяком случае, для маленьких поэтесс
На пресс-конференции с Ним оставят местечко, точно.
И надо сейчас обязательно заготовить вопрос.
Такой, чтоб не в бровь, а в глаз – чтоб стало всё ясно сразу.
Чтоб выяснить раз и навеки, о да, of course…
Самое важное. Ну и приятно глазу
Одеться, и не забыть о ногтях,
причёске, каблах, о табличке для привлеченья внимания.
И да, вопрос. Его б не забыть второпях.
О том, что самое важное. Важное самое.
О том, что будет с нами и со страной,
Вон тот, долговязый спросит, что в камуфляже.
А мне неважно даже, что будет со мной –
Что будет, то будет – то всё же моя поклажа,
Мне и нести, и лучше не знать пока,
Каких переправ подбросит мне бездорожье.
Вот тянется к небу рядом чья-то рука –
Можно вопрос? И с небес раздаётся – можно!
Вопрос задавать в такой обстановке, поверь,
Непросто – мысли вразлёт шмелями,
Жужжат и бьются в небесной палаты дверь,
- И снова о том же – что будет со всеми нами?
Все ждут ответа, но странно – ответа нет.
Хотя, может быть, и дошёл он до адресата –
Вот тот, в камуфляже,
Носатый,
Так странно глядит на свет,
Как будто услышал ответ, и запомнил даже.
А я всё молчу. А помню ли я вопрос?
Да помню, конечно. И он всё о том же самом.
Что будет с нами? И не со мной, of course…
А с нами всеми – со всем земным инстаграмом –
Его картинками, калейдоскопом минут.
Где и горюем, и пляшем и ждём расплаты.
Что будет с нами? Наверх вопросы идут.
Оттуда ответы. Возможно. Связист крылатый
Колдует над пультом, стараясь. «Услышу всех!» -
Такой у прессухи заманчивый лозунг брошен.
А я молчу. Что спросить? Про успех?
Не хочется о плохом, хочется о хорошем…
Который раз открыты для нас Небеса.
Которая это по счёту моя прессуха.
Но я всё молчу. Лишь только песок в глазах.
А может, частички архангельских крыльев пуха?
 

Ведь все мы люди...

 
Я не буду писать стихов о далёких странах.
В этих странах всё, как у нас, - всё те же люди.
Цветом кожи они, возможно, немного странны,
Непривычны, но в их поступках различий не будет

С тем, кто рядом с нами живёт и может
С тем, с кем я училась в десятом классе.
И неважно, Серхио или Серёжа,
И неважно – Базиль или просто Вася.

Что вдали, то и в нашем уезде тихом –
По весне – дожди, и зимою порой уныло.
Если лихо – то оно где угодно лихо,
Если радость – то не вёрсты её мерило…

Мне не нужен для счастья турецкий берег,
Мне неясно, как убежать от судьбы превратной
А потеря – она где угодно будет потерей,
Если то, что важно уже не вернуть обратно.

Мир велик, говорят, миллиардов за семь уже будет
Тех, кто там и сям его населяют
Но и там и сям – это те же люди,
Что живут и любят, злятся, смеются, страдают.

Это те же глупости, те же споры,
Что в твоём дворе ведут о политике и о погоде,
И неважно, тот двор окружают горы,
Или степи, а может море свой ритм выводит…

Как бы нам не хотелось казаться себе иными,
Выделяться на фоне, искать за горами счастья,
Мы родились рядом с такими же остальными,
И зависим полностью мы от чужого участия,

От чужого горя и злости – тоже зависим.
Мир всё меньше, всё меньше пространств и далей
И всё меньше в почтовых сумках бумажных писем.
Только люди всё те же, они лишь чуток устали,

От размеров мира, да и войны, пожалуй.
И устали думать – что со страною будет.
Но, как прежде, всем миром тушить пожары,
И плясать на свадьбах продолжим. Ведь все мы люди.
 

Начинаем с простого

 
Начинаем с простого и растём постепенно.
Всё, от первого плача, до романа - нетленно.
То, что ты уже создал - спел, сыграл и построил.
Спорить с временем грозным - это дело пустое.

Всё, что создано прежде, мчится волнами где-то.
Может, волнами тьмы, может волнами света.
Что-то вспомнят потомки, что-то временем смоет.
Но не нужно страдать, и страданье - пустое.

Потому, что любое твое слово и дело
Где-то там остаётся: может, чёрным на белом,
Может белым на чёрном вдаль Вселенной несётся.
Навсегда и во свете, и во тьме остаётся.

И живёт со Вселенной, создаваемой нами
Кистью, клавишей, звуком, и, конечно, словами,
Каждый миг умножая фракталы творенья.
Нет у этой Вселенной понятья забвенья.

Вечен звук отзвучавший, вечны слово и образ.
В этом наше спасенье от унынья, что обло,
Что стозевно и грозно предрекает печали.
Но вселенная помнит - Слово было в начале,
Первым актом Творенья.
Слово то не забыто,
В том единственном Слове были прочие скрыты,
Вечно-пёстрой матрёшкой раскрываясь и множась.
Даже те, что пусты, да и те, что дороже
Самых ценных реликвий,
Даже "Эй, ты!" - которым  друга Серёжу
Ты окликнул,
давно во дворе, у качелей.
И молитва, что слышал ты в церкви в Сочельник,

Все они там хранятся - и звук саксофона,
И весёлые блики на золоте клёна,
Те, которыми ты восхищён был когда-то,
Меж московских высоток заплатки заката,

Эти страсти, и краски, цветы и заботы,
Что как мёд наполняют небесные соты,
Все они проросли в её ткань, стали ею -
Этой вечной Вселенною. Вашей. Моею.
 

Снегопад в Подмосковье

 
Нас засыпает, засыпает…
Снег третий день летит с небес,
Снежинок мечущихся стая
Ложится на дома, на лес,
Под ноги и колёса слоем,
Как маслицем на бутерброд,
Такое действие простое –
Лишь снег идёт, идёт, идёт
Всё остальное без движенья,
Или пытаясь прорасти
Сквозь это плотное круженье,
Встающее на всём пути,
На каждой тропке и дороге,
На лестнице и на мосту…
И смотрят дворники в тревоге,
Предвосхищая маяту
И покоряясь доле мирно,
Лопаты с мётлами достав,
Пока распутицей кефирной
Не обернётся снегостав,
Убрать, очистить – хоть тропинку,
Открыть пути для ног людских.
А снег всё кружит под сурдинку,
Не ведая печалей их…
 

И вот Он создаёт

И вот Он создаёт – свет, звук и бархатистость
Младенческой щеки, упругость губ, полёт
Шмеля, зелёные мониста
листвы – Он знает наперёд,  -
возможно всё. Но даже в невозможном
Он разбирается,
Как истинный Творец.
Ведь это Он однажды осторожно
Открыл Вселенной запертый ларец,
Открыл и выпустил наружу это всё:
Звёзд семена, и тех, кто понесёт
К ним, вопреки Его же указаньям,
Но тайно одобряемые им,
Открытые законы Мирозданья,
Туда, в бессмысленный пока
Межзвёздный дым.
Чтоб вновь родились из простого Слова:
И свет, и звук, и бархатистость щёк,
Чтобы Его творенье, как основа,
Его детьми росла – ещё, ещё…
 

Скачет к нам зима на коне

 
Началась зима наконец.
Прискакала к нам на коне.
Конь морозной гривой трясёт.
Иноходью зиму несёт.

Бьёт подковой - искры летят!
Гололёд, за ним - снегопад,
За конём позёмка - стеной,
Над землёй стоит пеленой.

А зима щедра на дары:
Вот вам горки для детворы,
Вот вам ёлки, вот Новый год -
Хоровод весёлых забот.

Рассыпает щедрой рукой
Над притихшим лесом, рекой
Белых хлопьев снежных ковры -
Пусть природа спит до поры!
 

Сквозь то, что нам положено пройти

 
Сквозь то, что нам положено пройти,
Мы все пройдём, просеемся сквозь сита
Событий, отделивших неофитов
От тех, кто в курсе - что там на пути
Нам стоит ожидать.
Но сердце ворожит,
Ему смиряться с участью нет силы,
От края колыбели до могилы
Оно выводит нас на виражи,
Которые и не вообразить,
Которых загадать не получилось.
И лишь мечта - маяк или лучина
В зелёном мареве случайного дрожит...
Rado Laukar OÜ Solutions