Константин Коваль.Родился 16 апреля 1965 года. Диплом историка получил в Донецком государственном университете. Профессию журналиста освоил в старейшей украинской газете «Вечерний Киев». В настоящее время работает в социальной сфере. Автор четырёх книг стихов.Печатался в журнале «Пізнайко», в коллективных сборниках «Свет рождества», «Стезя», «Рыцари слова» и литературно-художественных журналах «Пять стихий» (Донбасс), «Метаморфозы» (Беларусь). Дипломант международного конкурса «Семья - всему голова» - 2014.Член Межрегионального союза писателей. Лауреат литературной премии имени Михаила Матусовского.

СТИХИ

ХОЛОДА ПРИХОДЯТ НОЧЬЮ

Серый день – тяжелый случай.
Утром улица слегла.
Неспроста седые тучи
Обложили купола.

У беды особый почерк,
Вам ли этого не знать, –

Холода приходят ночью,
Тихо крадучись как тать.

А потом, скрипя зубами
И хватаясь за карниз,
Пробегают между нами
Без фамилий и без лиц. 

Не напрашиваясь в гости,
Что-то горькое несут
И утаптывают осень
Каблуками в мерзлый грунт.

И вздохнув о летних судьбах,
Не растративших тепла,
Извинятся и отступят
До четвертого числа.

Вот и все, что было-будет.
Ветер сушит акварель –

Старомодные этюды
В обновлении людей.

ЦЫГАНСКОЕ СЧАСТЬЕ

В кибитке, познавшей и холод и зной,
И пряников сладость и горечь полыни,
Цыганское счастье трусило домой
С чумазой ордой под платком двухаршинным.

Копыта стучали по кочкам степным,
В голодных глазищах пылали закаты,
И в каждой кринице хватало воды
На редкий кулеш да на чай простоватый.

А летняя ночь расплетала косу,
И дерзкие руки срывали рубашку.
И скорое утро сбивало росу
С нехоженых троп в васильках да ромашках.

И в торбах походных терялись дары
Слепых сторожей, нерадивой хозяйки,
И к каждому встречному были на ты,
И каждому встречному было не жалко.

И мой золотой покатился с руки
За жаркое слово и локон вороний:
«По кругу гадальные карты раскинь -
Куда унесут тебя резвые кони?

Где царство цыганское? Можешь не лгать -
Не мне за тобой отправляться в дорогу.
Но скоро дожди, а за ними снега.
А русские зимы – не чтут босоногих».

«Цыганское счастье сыскать свой удел,
Обжиться хотя бы облупленной хатой…»
А месяц-бродяга в монисто звенел,
Гадал по ладони и врал воровато.

ПОСЛЕДНЯЯ СТРАНИЦА

Снова ночь. Чернильнице не спится.
Мой дневник исчеркан до основ.
Вы и я – последняя страница,
Мысли вслух и многое без слов.

Что ни строчка  – точки – точки – точки.
Иногда пробелы и тире.
Объясняться можно и заочно,
Ведь не все позволено в письме.

Наша жизнь – Большой Случайный Город:
Чьи-то лица, чьи-то имена,
Лабиринт согласий и укоров,
Где, увы, не каждый день весна.

Иногда дождит и пляска лезвий,
Но бывают солнечные дни.
И тогда ломается железо
И не только звезды влюблены.

И тогда ковром осенний ворох
И снегов январских терема…
Знаю, мы увидимся не скоро,
Может быть в грядущих временах.

Вечно эти пропасти и бездны...
Но, шагнуть за самый край готов
Этот мир нарциссовых созвездий
И еще холодных вечеров.

Вы сказали: «Не играйся с тенью,
Там, за краем, зов небытия.
Уж, поверь, крылатому паденью
Тяготенье вынести нельзя».

Знаю, все неправильно и зыбко
На стократ исхоженной земле.
Да, нельзя, а в слове «льзя» - ошибка,
Исключенье всех глагольных «не».

Нам порой и ближнего не видно,
Что уж тут засматриваться вдаль.
Пропустить бы эти «не» сквозь сито
На муку да белый каравай...

Снова точка. Снова свет потушен.
Лунный вздох как воздуха глоток.
Обнимаю вместо вас подушку
И бросаю мысли в потолок.

КОГДА КОРОЛИ БЫЛИ ПЕШКАМИ

Когда короли были пешками
И плоской казалась земля –

Мы были святыми и грешными
И жизнь начинали с нуля.

Искали не правды, а истину,
Сомнений не ведая в ней.
И в игры играли бесхитростно
Без белых и черных полей.

И утро дышало надеждами,
И эхо терялось в полях
Когда короли были пешками
И плоской казалась земля.

Но как-то, с чего бы, случайно ли,
Антоновку, что ли вкусив,
Нам явное сделалось тайною,
А дальнее стало вблизи.

Сомнения с хрустом ломаются.
Мир катится. Здесь или там?
И вот уже площадь считается
И нужно платить по счетам. 

Кому-то служить капитанами,
Кому-то на рее плясать,
А прочим на пушках за ставнями
Рычать на муссон и пассат.

И ядра метать округленные
В округлые наши миры,
Во имя доказанной формулы
По правилам новой игры. 

Нет к плоскостям прежним стремления.
Но каждый поклясться готов - 
Осталась изжога от времени
Уже не запретных плодов.

Сменять бы сырое на вешнее,
Забыть бы про все якоря -
Когда короли были пешками
И жизнь начиналась с нуля.

НА КРАЮ ЗЕМНОГО БЛЮДО

На краю земного блюда,
Где туманы как вино,
Ходят клетчатые люди
В треугольных кимоно.

Не пугаются простуды,
Обожают свой наряд
И щербатую посуду
За обедом не бранят.

Там, у них, на самой кромке
Дна, пожалуй, не видать.
И чаинки, как обломки,
Не положено сдувать.

А когда бывает зыбко
От непрошеных гостей,
По утру грустят с улыбкой -
Всё от крайности своей.

Пил и я из этой чаши.
И подумал невзначай:
Как им, клетчатым, не страшно
Каждый день ходить за край.

О ЧЕМ ВЧЕРА РАССКАЗЫВАЛИ ЗВЕЗДЫ

О чем вчера рассказывали звезды
Немного загрустившим тополям?
О том как благородный кот ангорский
По крышам на ночь глядя загулял.

О том, как мышка спряталась в подъезде,
Как градусом смешным грозил мороз,
Как в дворницкой слагал припев для песни
К чудачествам привычный рыжий пес.

О том, как в нашем доме стало тихо,
Как ходики задумались слегка
Об осени прошедшей и о вихрях,
Рассеявших по небу облака. 

О том, как оголяются деревья,
Как серые дрова кладутся в печь
И теплые слова попеременно
На шепот переводят нашу речь. 

О чем еще рассказывали звезды?
Как иней подбирался к куполам
И в сумерках ночных, не очень поздно,
Шел самый добрый в мире Николай.

Как к синему стеклу прижавшись лбами
Смотрели мы как дышит дымоход,
Не ведая о том, что чудесами
Заведует ангорский белый кот.