ЧТО ЕСТЬ ИСТИНА? № 62 сентябрь 2020 г.

Новые имена

Виталий Ковальчук

Я родился в небольшом районном городке под созвездием Скорпиона в самом конце шестидесятых. Ровесники моих родителей исповедовали свободу совести и подвергались налетам ментов, когда слушали песни Высоцкого. Раздавали нефть, газ и хлопок братским странам и сочиняли анекдоты про национальных братьев собственного государства. Радостными улыбками встречали вернувшегося из космоса Гагарина и сплетничали по поводу гибели Комарова. Ставили памятники Пушкину и выдворяли за рубеж Бродского. Я родился в разгар «развитого социализма». Диссидентом стать не успел – когда к власти пришел Горбачев, мне было шестнадцать. Развал Советского Союза, как оказалось, стал едва ли не самым значительным событием в моей жизни. Когда я, бунтарь по природе, не смог понять, против кого нужно бунтовать в конце восьмидесятых, мне на глаза попался метафизический бунт Альбера Камю. К этому времени я уже всерьез изучал сенековский стоицизм и классическое ницшеанство. Социальная философия на долгие годы стала основой как творчества, так и мировоззрения в целом.

СТИХИ

***

У каждого из нас есть слабое звено:
Невозвращённый долг, отсутствие таланта…
И нужно не задеть, когда вокруг темно,
Как вазу, что стоит на краешке серванта.

Один неловкий жест, и ваза — на куски.
А дальше — слёзы, плач, разборки, мордобои…
И мы несём свой гнев до гробовой доски.
Разбить возможно всё, а склеить — не любое.

Казалось бы, проблем на самом деле нет —
Отбросить страх и гнев, избавиться от фальши…
Чтоб видеть, где и что, включи в квартире свет,
А вазу отодвинь от краешка подальше.

Так нет же, мы бродить привыкли, как вино.
Проблемы тащим в жизнь, причём чтоб все и сразу!
И ваза на краю, и в комнате темно,
И мы скользим всю жизнь, не задевая вазу.

***

А память не снимешь, она — не пальто.
Сидит себе там и дразнится.
И лечит ли время — не знает никто.
А, впрочем, какая разница,

Когда на тебя нахлынет волной,
И смутное что-то вспомнится,
И кофе на кухне с бывшей женой
Вкусней, чем коньяк с любовницей.

***

Кровавое пятно пылающей зари…

Ни звука… А вокруг – редуты и окопы.

Ежа поймали в плен. «А ну-ка, говори,

Куда ведут ежей невидимые тропы?

В чем сила у ежа? Откуда в них вообще

И сила, и мозги? Ну, про мозги – особо.

И почему от них уходят все ни с чем,

И как они всегда глядеть умеют в оба?»

И голос прозвучал: «Поведать все? Ну что ж,

Я многое могу… Я многое умею…

Я прожил жизнь не зря. Я старый мудрый еж.

И раз на то пошло – я всех живых живее.

Я расскажу про все – про ежиков пути,

Про тайны наших троп, про зренье в оба глаза.

Но вам уже вовек всех тайн не унести.

Вы сдохнете со мной, я, сука, камикадзе!»

И всем врагам назло, не ведая пощад,

Угрюмый старый еж, врагов презревший кучку,

Воскликнул на своем чего-то там про ад,

Сморкнулся как блатной и дернул за колючку.

И как неслись враги! Не воины – толпа!

Бежали со всех ног, да так, что бою тесно.

А еж ушел в туман. В чем сила, где тропа,

И что там дернул он – осталось неизвестно…

***

Ты спросила меня: "Почему, словно кофе на вынос,
Он стихи продаёт, да ещё и с такою охотой?"

Я отвечу тебе. Это – бизнес, всего только бизнес.
Он – хороший поэт, просто творчество стало работой.

И поверь, что расценки у них там – не два девяносто.
Там расценки – ого! Это бизнес, малыш, это бизнес.
Между прочим, писать под заказы не так уж и просто.
Я попробовал раз – и не смог. У него – получилось.

Ты прочти между строк. Там такое находишь порою…
Там и боль, и разлука, и даже общение с Богом…
Только сверху рекламной засыпано всё мишурою,
Это бизнес, малыш. Потому что востребован – слоган.

Он читал, как и все мы, Сервантеса, Данте, "Лолиту".

Между прочим – филфак. Вы диплома не видели? Нате!
Он способен создать в озарении даже молитву,
Только кто ж за молитву сегодня поэту заплатит?

Вот и пишет такое, что после ночами не спится.
Но отдельная папка хранит изумрудные крохи.
Там – шедевры, но их напечатают лет через тридцать
В антологии с кратким названьем: "Поэты эпохи".

Подробнее: https://www.m24.ru/articles/literatura/29032017/134874?utm_source=CopyBuf

Вот и пишет такое, что после ночами не спится.
Но отдельная папка хранит изумрудные крохи.
Там – шедевры, но их напечатают лет через тридцать
В антологии с кратким названьем: "Поэты эпохи".
Подробнее: https://www.m24.ru/articles/literatura/29032017/134874?utm_source=CopyBufПодробнее: https://www.m24.ru/articles/literatura/29032017/134874?utm_source=CopyBuf