Мои дороги

Ветер вьюжный, тёплый, южный,
Кончилась зима...
Травка зеленеет дружно,
Ветер без ума...

Всю неделю поражает
Плеск температур,
Майский дождик к урожаю
Плодоовощных культур...

Я живу в своих чертогах,
Всеми позабыт;
Одинокая дорога,
Одинокий быт...

Мне давно никто не звонит,
Вот и хорошо!
Лишь сорочий, да вороний
Мне привет пришёл...

Мне давно никто не пишет,
К радости моей,
Лишь воркует мне под крышей
Стая голубей...

Мне никто не эсэмэсит,
Удовлетворён!
Лишь смеётся поднебесье,
Сев на мой балкон...

Я остался в своём прошлом,
Будущее спит,
А мне нравится острожный,
Одинокий быт...

Повседневности рутина
Гонит за порог,
Меня манит паутина
Тысячи дорог...

К берегу реки, да в горы,
На безлюдный луг,
Лишь вожак собачьей своры
Мой первейший друг...

Он меня сопровождает
Всюду и всегда,
Радостно хвостом виляет,
Лает иногда...

Я назвал его "Дружище",
Уличного пса,
Пусть мы оба златом нищи,
У нас есть роса...

Есть у нас степей просторы,
Речка, лес и луг,
Облака, туман и горы,
Мы богаты, друг!

Мы свободны, словно боги,
Мы живём!
Одинокие дороги,
Одинокий дом...

Я живу в своих чертогах,
Всеми позабыт!
Я люблю свои дороги,
Одинокий быт...

Май 2019г. Хакасия

Рассуждения о Поэзии и поэтах...

Я на стихах не богател,
Стихи не ходовой товар,
Но я понять всегда хотел:
Стихи = проклятье или дар?

Стихотворенье, как стрела,
Порой опасное творенье,
Сюжет бывает, как игла,
Есть хвостовое оперенье...

Найти обычные слова
И удивить своим сюжетом,
Вот чем забита голова
Должна быть вечно у поэта...

Хоть и известна нам цитата
Классического мудреца,
Что слава = яркая заплата
На ветхом рубище певца...

Но всё равно мы к славе рвёмся
В своих отчаянных стихах
И вязнем и порой сдаёмся,
Запутавшись в своих грехах...

Мы на стихах не богатеем,
Стихи не ходовой товар,
То ль просто детская затея,
То ли проклятье, то ли дар?!

Порой по году, по полгода,
Я не пишу стихов совсем,
Нет ни желания, ни охоты,
Нет даже простоватых тем...

Но снятся иногда, за тьмой небесных сводов
Такие чудеса, что ими я пленён,
Великие Отцы неведомых народов,
Отважные вожди исчезнувших племён...

История в шкафах хранит свои скелеты,
Там тайны древних Эр, секреты всех Культур,
Оставив только пыль учёным и поэтам
На клавишных костях инет=клавиатур...

Мне снится дальний край бурлящей Ойкумены,
Далёкие огни далёких городов,
Там, за огнями Рай, на берегу Вселенной,
Забытая печаль, далёкая любовь...

И тянется, как суть, рука к перу, к бумаге,
Пусть это не даёт материальных благ,
А значит снова в путь, Поэты ведь Бродяги
И снова на спине Поэзии рюкзак...

декабрь 2019г. Хакасия

Навстречу жизни

Жизнь сложная штука,
То старьё, то новьё!
Никакая наука не охватит её,
Не разложит по полкам,
Не уложит в тетрадь;
Может нет в жизни толку,
Может целая кадь...

Жизнь глупая штука,
Вороньё, да ворьё!
Социальным наукам не осилить её,
Не понять, не осмыслить,
Не узнать, не познать;
Может нет в жизни смысла,
Может целая пядь...

Жизнь жестокая штука,
Дурачьё, да дубьё!
Криминальным наукам не постигнуть её,
Не убьёшь святотатство,
Не замолишь весь грех,
Никогда все богатства
Не разделишь на всех...

Жизнь весёлая штука,
Клоуньё, да враньё!
Всем моральным наукам не освоить её,
Не сдержать жара страсти,
Зуд любви не унять,
Может нет в жизни счастья,
Может целая кладь...

Жизнь коварная штука,
Сорочьё, старичьё,
Медицинской наукой не излечишь её,
Не избудешь болезней,
Не отсрочишь конца,
Может жизнь бесполезна
По словам мудреца ...

Жизнь суровая штука,
Шакальё, да жульё!
Всем духовным наукам не очистить её,
Не поднять сердцем низких,
Подлецов не изгнать,
Может нет духом близких,
Может целая рать...

Хакасия весна 2019 г.

Если небо скроют тучи

Если небо скроют тучи,
Хмурясь на мои грехи,
Снова "чучу отчебучу":
Напишу свои стихи...

Что бы ни сказал я людям
Ямбом ли, хореем ли,
Всё равно мне не присудят
Ни наград, ни премии...

Всё равно меня охают,
Разберут по косточкам:
Мол и рифма здесь плохая
И не блещет почерком...

И объявят графоманом,
Запинают, взбесятся,
Дескать, напустил тумана,
Мелет куролесицу...

Что бы ни сказал я людям,
Дактилем, анапестом,
Всё равно меня осудят
Жёстко и нахраписто...

Не поможет амфибрахий,
Ни седой гекзаметр,
Всё равно к кресту, иль к плахе
Приколотят замертво...

Написал, не побоялся
Ни пинков, ни критики,
С небесами не ругался,
Вот моя политика...

Снова небо скрыли тучи,
Щурясь на мои грехи,
Ведь я "чучу отчебучил",
Написал свои стихи...

Хакасия