"Что есть Истина?" № 61 июнь 2020 г.
Литературная критика
Игорь Коровкин
О повести А.П. Чехова "Дуэль"
Хорошего, доброго человека хотели убить .Презирали и смеялись над ним. Ненавидели. Хотели унизить. Тыкали в лицо заряженным стволом. А ему было страшно но знал, что сам виноват. Ему было грустно, но он получал по делам. За то, что не прав и всё спалил за час. А через час большой огонь угас. За то , что жил сердцем . За то, что умел любить. За то, что дарил надежду. Но у эмоций век не долог. Поэтому и любил он не долго. Но зато как. Как монстр. Как Шекспир .Как ненасытное пламя .Ведь гомоэмоциус- это такое существо. Оно как цветок после дождя. Как букашка- таракашка. Светит на него солнце - он любит. Есть фантазия- мир прекрасен. А где ему хорошо, там и другим радость. Но вот пришла зима , засохли поцелуи. Пропали ненадёжные чувства. Погибли эмоции и он завял Лежит, не хочет ничего. Ну как его можно за это ненавидеть? Он честен как ребенок, дали сиську- смеётся, дали по жопе- рыдает. Скучно- сидит, весело- пляшет. А его за это - на барьер. Ну что за свинство, в самом деле....
Хороший и добрый человек видит цель . Он готов рисковать. Он хочет быть лучше .Он прямой как струна. Он знает, что хочет. Он будет трудиться. Он знает, в чём смысл развития. Он станет мудрым и сильным . Он будет счастлив. Ему ненавистен порок. Гнусность слюнтяйства. Мерзость распущенности. Порочность словоблудия.Нельзя любить грех. Нельзя любить тех, кто любит грех.
Ведь каждый может жить честно. Но не каждый хочет быть лучше.А значит это выбор каждого. И нечего жалеть того кто хочет быть слабым. Потому , что слабость тащит за собой порок. Гадость запустения. И поэтому его ненависть свята.И вот они сошлись. Скала и море . Лёд и пламя. И только крик из кустов спасает положение. А потом они смотрят друг на друга и думают: " А в чём правда, брат? "Ты такой а я такой. Но ты не такой как я думал а я не такой как ты считал. А мы чуть не грохнули друг друга .Апперцепция- страшная штука.Но Бог из всего делает благо. Любовь иногда растёт лишь на выжженном страхом поле . Соловей хорошо поёт перед смертной казнью.
Под прицелом пистолета у них случилась личностная коррекция. Смерть прошла рядом и сделала их лучше. Стресс хороший психолог. Он делает так, что человек умирает а взамен рождается кто-то другой. Не верите? Тогда давайте я в вас выстрелю. И ваша жизнь разделиться на две части а посередине я нажму на собачку .И тогда вы полюбите свою жену. И ненавистный пейзаж . И скуку серых дней. И того, кто в вас стреляет. И вам не захочется от всего этого уезжать в мистические страны . Потому , что жизнь прекрасна. Просто она покрылась пылью и висит на вешалке , на одном и том же месте ,как парадный костюм, который некуда надеть. Но если у вас придут его забирать то вы обязательно оцените всю красоту его простых узорчиков . И увидите, что он хранит ваше, неповторимое тепло .
Даже если вы годами не обращаете на него внимания. Даже если он раздражает вас своими дурацкими пуговицами. Даже если карманы у него пришиты не там где вам надо.Так что не доводите Бога до греха, Ему не надо убивать вас. И пугать вас черной бездной Ему не смешно. Не получает Он от этого никакого удовольствия. Просто иногда так надо для дела. Так помогите Ему . Не заставляйте Его махать у вас пистолетом перед носом. Поверните голову направо, что вы видите? Я вижу дождь. Это Тихий океан поднялся в небо, прилетел в мою страну и теперь капает мне на руки. Вы не были в Бискайском заливе? Тогда он пришёл к вам.Не грешите, не надо видеть в этом осеннюю слизь.Понюхайте вашего кота. Если он пахнет говном то у вас проблемы а если детской игрушкой то ещё не всё потеряно. Не заставляйте Бога причинять вам боль, для того, чтобы вы поняли как хороши Его дела когда этой боли нет.И тогда вы проживете тысячу лет и никогда не умрёте, потому, что любовь вас вытащит из тьмы как добрый трансформер. Потому, что она обладает качеством не умирать. Расслабьтесь. Кота понюхали? Теперь понюхайте воздух. Это ваш воздух . Он создан для вас . Как и всё это. Красоту женщины может понять только мужчина. Черепаха не поймет. Для неё вы огромные непоседливые истуканы. Любите всё это, оно никому больше не нужно. И не плачьте от каждой капли упавшего на вас океанского дождя.
Про пьесу А.П. Чехова "Вишневый сад"
А разве есть хоть один человек, который не смеётся над "Вишнёвым садом"? Ну не знаю - тогда у меня слов нет. Вот представьте: у вас совсем нет денег, и за долги хотят продать вашу квартиру. И есть только один вариант - это сдать ее внаём. И сразу всё в полном порядке. Долгов нет, а денег куры не клюют. А у вас семья, дети, какой-то брат. И вы вдруг начинаете выпендриваться, рассказывать про свое детство, про то, как ходили в сад, и презирать того, кто говорит про сдачу квартиры и решение финансовой проблемы. Полгода вам втирают про вашу ситуацию, и полгода вы вещаете про то, что на обоях тут мама карандашом помечала ваш рост. А в день аукциона вы устраиваете танцы, по окончании которых вас выселяют на улицу. Ох, на месте Чехова я бы сделал так, чтобы вся эта публика ещё и на поезд опоздала. Вот было бы смешно. Протрындели имение, а потом долго базарили на крыльце, обнимались, целовали друг другу руки и опоздали на поезд. Стояли бы на пустой платформе: "Мы просрали всё что могли, мы раздолбаи, мы восторженные идиоты, мы не можем нести ответственность ни за себя, ни за своих детей, - мать в этих роковых обстоятельствах бросает своих дочерей и едет к любовнику в Париж, - мы хуже детей, потому что мы ещё и спесивы, как польская шляхта. Но, господа, посмотрите какая ночь! Не будемте унывать. Мы начинаем новую жизнь!" Многоуважаемый шкаф. Разве не смешно? Нам с Чеховым очень. Надо помнить, что Антон Палыч не дворянин. Он сын и внук крепостных. Это его эти не пускали бы даже на кухню. И это он смеётся над ними. Нам отсюда кажется, что дворянство - это эполеты, пистолеты, бретеры, адъютанты; натертые полы, блестящие балы. Это нам отсюда кажется, что Чехов - это белая кость, шляпа, бородка, пенсне. А между ними была пропасть. Дворяне, по Чехову, - это ничтожные болтуны, обезумевшие оттого, что им веками приносили кофе в кабинет или баранью ногу в постель. Для них "работать" - это даже не суровая данность, а нечто романтическое. Так можно хотеть полететь на Марс. Тишина. Кроме нас на сотни миллионов никого больше нет. Жёлтые пески. Звездочка - Земля. Но жить там, мон шер, - благодарю покорно. А какое они были благородное хамло! Помните, как Гаев разговаривает с Лопахиным? Тот ему про то, что время течёт неумолимо, а этот в ответ: "Кого?... Здесь пачулями пахнет". Со шкафом Гаев разговаривает почтительно, с Лопахиным - как с мразью. Вот представьте, что в ответ на ваши слова вам: "Кого? Здесь, кажется, дешёвыми духами воняет". Нравится? Вот и не надо удивляться, что через десять лет этих господ будут колючей проволокой связывать и топить живьём. Достойное получаем по делам нашим. Аристократы духа. Гиганты мысли. Тонкие пальцы. Голубая кровь. А чего же они в эмиграции, в Парижах своих, все сгинули? Или был там какой-то другой, альтернативный русский мир? Чего они прозябали в таксистах и официантах? Бухали в кабаках и слушали цыган. От них потому ничего не осталось, что без своих наследственных имений и имён они ничего не стоили. Юсупов жил на деньги жены, которая открыла модный бутик и ходила моделью в облегающих юбках, а французы оценивали ее задницу. Долгорукая связалась с польским шпионом. Чего они не застрелились от собственного наследного благородства? Они из себя наскребли на один философский пароход, а сколько из него приплыло к нам в двадцать первый? Лосский, Бердяев, ещё с десяток. И это
всё. Как только вырубили их вишневый сад, они превратились в тени. Ну разве не смешно, когда тени пытаются превозноситься над вами? Не смешно? Тогда попробуйте представить, что вас презирает ваша кошка: ходит, хвостом дрыгает. Но без вас она сгинет в одиночестве или станет местной шлюхой, и ее отымеет весь двор. Так и наши герои. Чехов пишет про то, что они сами по себе дрянь и никчемность, которая не может решить простую проблему собственного выживания. Крепостной выносит приговор: господа виновны по факту рождения. А это самый суровый приговор. По факту рождения дед и отец Чехова были рабами. А теперь оказалось, что их господа - говно. Сын крепостного покупает их дом и выгоняет всех во тьму внешнюю. И они там, кто куда: трахаться в Париж, "строить новую жизнь", банковским клерком и даже в прислуги. Ну разве это не комедия положений? Ну разве это не смешно? Смейтесь, смейтесь - уж лучше смеяться, чем быть одним из них. А то велик соблазн у нас признать, что бывают "несмь, якоже прочии человецы". А то есть у нас тут желающие новых аристократов. Желают, чтобы их забыли в господском сарае. Хотите узнать чем все это кончится? Всё очень просто. Ничего не ново под луной. Будут разговаривать со шкафом и поедут в Париж к любовнику. А вам, Антон Палыч, огромное спасибо. Плюясь кровью, вы нам подарили прекрасную комедию. Прошло сто лет, мы в ней ни черта не поняли - все господ хотим или сами в господа хотим. Но это уже не ваши проблемы, а наши.
А вы спите спокойно: сделано всё, что можно. Вы видите небо в алмазах. Всё хорошо.
О пьессе А. П. Чехова," Три сестры"
Нельзя мечтать о счастье. Счастье это воздушный шар. Пока ты его себе воображаешь, он прекрасен. Но если залезть в гондолу и полететь на нём, то может быть ой как не весело. . Понесет его на высоковольтный провод или начнет раскачивать от ветра, в лучшем случае обделаешься. И когда приземлишься назад, будешь несчастливую землю- матушку обнимать и в засос целовать. На свете счастья нет но есть покой и воля.
Три сестры знают Пушкина и даже плачат его стихами но всё равно лезут и лезут в соломенный гамачок. Взрослые люди замыслили побег в сказочную Москву своего детства. Мечтали на именинах, мечтали на святках, мечтали на пожаре.Не ценили того что имели и замечали лишь когда теряли. Преобретали то, что просили и от этого громче лишь голосили. Им играли на свирели и они не плясали. Тогда в последнем акте им стали петь печальные песни. Погиб жених, пропал любовник. Офицеры уехали на манэвры. Родной дом захватила пошлая дура. Б
рат- надежда - враг и дурак. Но мы всё равно будем мечтать!Нас ничему нельзя научить! Мы всё равно не будем жить! Что делать, человек это летающее животное. Дорогие Три сестры, дело в том, что жизнь очень похожа на ваши туфельки. Когда они стоят в ветрине магазина под лучами правильной лампы то они жуть как хороши. Когда вы мечтаете о них перед сном то они прекрасны. А когда они станут вашими то окажется, что они причиняют боль.И пока вы их не разносите у вас будут кровавые мозоли. Зато потом вы будете думать, что в них родились. И когда придет пора менять их на белые тапки, вам будет очень их жаль. Но для этого надо в них ходить. Причем по грешной земле. По цветам и по навозу, в горе и в радости, в плохом настроении и в хорошем . Причем надо всё это ещё и любить. Вот смотрите, самая счастливая это та, другая, что охомутала вашего братца. Принимает его как есть, толстожопым неудачником и ни чё. И у нее есть всё. Протопопов, Бобик , цветулики кругом. А ещё у нее есть теперь ваш дом и в нём красивые розовые халатики.
Вы скажете - " Пошлость!",а я вас спрошу: а вы не пошлость? Вот был у вас полковник- любовник. Ну всякое в жизни бывает, но почему вы ему в третьем акте чаю не дали, хотя он вас просил? Ведь говорил , что с утра не ел. А знаете почему вы не накормили его? Потому , что идеальный полковник не пьёт чай. Идеальный полковник вообще не ест. Он так же не спит и не отсутствует по физиологическим делам . Он только смотрит на вас влюбленным взором и слушает ваши забавные бредни.Карлсон не существует вне Малыша. Карлсон все делает как Малыш но только в десять тысяч раз больше. Идеальный полковник любит Вас как отец но только в десять тысяч раз лучше. Дорогие Три сестры. Вам надо научиться любить не себя в полковнике а полковника в себе. ...
То есть я хотел сказать полковника самого по себе. Отпустите его , пожалуйста, пусть пасётся на вольных хлебах реальности, заодно поест наконец. И по плачьте наконец о бароне , он ведь не только часть кирпичного завода с его идеей спасительного труда на благо людям. Он ещё мертвый молодой человек. Любите его таким какой он есть, даже с отвратительной дыркой во лбу. И будет вам счастье. А если так и сидеть на лавке, обнявшись в троем , глазами в небо , то со временем можно увидеть, как декорации уносят со цены а режиссер идёт спать. А оно Вам надо?
О пьессе А. П. Чехова " Дядя Ваня"
Дядя Ваня сидит в темной комнате и страдает. Он любит жену профессора. Рядом сидит Сонечка и страдает. Она любит доктора. Рядом сидит доктор и страдает. Он любит жену профессора . Жена профессора любит доктора и страдает. Профессор сидит в темной комнате и страдает. Его не любит жена. Самое лёгкое в человеке, это его душа. Она похожа на всполох огня, на пламя, которое тянется к тому, что может продлить ему жизнь.
Святые тянутся к Богу, дядя Ваня хочет к чужой жене. Он хочет чужую жену, как рыба хочет сбежать из сети. Он двадцать лет живёт жизнью ее мужа, содержит его, работает ксероксом ( переписывает его книги) и обязан любить его творчество. Ничего, кроме этого у него нет. Но раз у них одна жизнь на двоих, так пусть у них будет общая подружка. Он имеет такое же право на его жену как и муж. Она, эта молодая, красивая женщина, это светлое пятно в его биографии, она это доказательство того, что дурацкая жизнь прожита не зря. Пламя огня потянулось к спасительному дереву. Обвилось вокруг него, чтобы не погибнуть. "Летит душа не рассуждая, от адских бездн до солнца рая".. и наоборот.
Самое твердое в человеке, это его лоб. Жена профессора не остаётся с доктором, потому, что чувство долга велит ей принести себя в жертву профессору. Жена приносит себя в жертву мужу. Как Христу? Как Ваалу? Как медному быку? Профессор так несчастен потому, что его жена осталась с ним. Кем он себя ощущает. Истуканом? Или просто идиотом. Они уедут и будут жить вместе. Тело осталось там, где надо. Руки-ноги будут двигаться,ходить, а пламя внутри погаснет без доктора как без дров. "Моя обязанность гласит, что буду ею я убит..."
Самое глупое в человеке это сердце. Даже умница Сонечка перестает крутиться по хозяйству, подписывать счета и замирает перед доктором.
Оправдывает его равнодушие, верит его клятвам, любит звук его голоса. А доктор несмотря на все карты - схемы в своей голове, вдруг предлагает замужней даме заунывную пошлость, поехать с ним в лестничество.(Жили бы в городе, предложил бы поехать в нумера).
Сердце настаивает на том, чтобы человек сошел с ума потому, что оно знает, как быть счастливым. Ум предполагает а сердце располагает.
Самое главное в человеке это то, что он несчастен. Он требует любви и значит он достоин её. Помощи требует тот, кто в беде. Если бы люди были целостны и мудры, если бы они знали себя то они были бы прекрасны как античные боги. И значит они бы погибли. В своем совершенстве они не имели бы шансов просить о помощи. А чеховские герои могут. Слабые и глупые, упрямые и жестокие, они летят в разные стороны и нет им покоя. Дядя Ваня плачет как ребенок и вместе с ним плачет всё человечество. И некрасивая Сонечка утешает его, как великий Исайя утешает народ свой. И говорит ему о том, что сострадания достойны несчастные . И что за гробом они получат то, о чем мечтали всю жизнь. Что кроме них этого давать просто некому. И именно поэтому они увидят свое алмазное небо,
Итак, познакомьтесь: Иванов - эндогенный депресант. Можно проще: у Иванова рекуррентное депрессивное расстройство, текущий эпизод тяжёлой степени с психотическими симптомами. Но как хорошо выражены у Иванова эти "психотические симптомы", даже целую пьессу о них написали. И потом режиссеры понять не могли, как ее играть. Иванов это новый князь Мышкин? А может он "лишний человек"? Или очередной "человек без маски", который режет всем матку в глаза ? Как заставить актёров играть в Иванове? Он - хороший, а доктор - плохой? Или доктор хороший, Иванов - плохой? Оба хороши? Чехов пишет:"... дожил он до 30—35 лет, как начинает уж чувствовать утомление и скуку. Он ищет причин вне и не находит; начинает искать внутри себя и находит одно только неопределенное чувство вины.." .
Но перед этим всем жутко надоел своим нытьём. "Напустил туману", говорит про него друг. Даже режиссеров запутал. Даже автору осточертел . Он выдохнул наружу свой мрак и всем стало темно и не уютно. И вот когда он это понял, тогда и убил себя. Больным не место среди здоровых. Если не лицемерить, если не улыбаться, то ты чужой там, где это делают все. Все прячут в себе свой страх и свою слабость как смерть на конце иглы, потому, что если их показывать, то все будут ждать, когда ты убьешь себя. Даже тот, кто любит тебя, ненавидит твой трупный яд. Даже тот, кому ты нравишься, не любит нюхать твое дерьмо. Вот про что это пьесса. У Иванова болезнь обостряет то, что есть в каждом из нас. Депрессия это когда человек видит внутри себя мрак безисходности и не выдумывает, почему, то что он видит, это мираж.
Надоело читать эту депресивную фигню? А как страдали персонажи "Иванова" от Иванова... Даже честный доктор его убить захотел. В общем, не показывайте другим ваш мрак, у каждого свой есть. Пожалейте своих близких и дальних Лицемерие честнее. Больным принято улыбаться и приносить апельсины, а не демонстрировать рубцы на их сердце. Не надо заниматься садо-онанизмом. Улыбайтесь, господа, даже через силу, ведь вы своими тараканами достанете любого, помните, Иванов живёт в каждом из нас ..