30 ноября 2022  03:13 Добро пожаловать к нам на сайт!

"Что есть Истина?" № 60 март 2020 г.


Свой вариант Межрегионального союза писателей



Иван Нечипорук


Нечипорук Иван Иванович. 1975 года рождения. Коренной горловчанин. В довоенном прошлом – шахтёр. По образованию – филолог. Выпускник Горловского института иностранных языков и Славянского ГПУ. Заместитель председателя Межрегионального союза писателей, член СП России, членкор Крымской литературной академии и Славянской литературно-художественной академии (Болгария). Руководитель Литературного объединения авторов Донбасса «Стражи весны». Автор нескольких поэтических и публицистических книг. Публиковался в журналах России, Украины, Молдавии, Белоруссии, Казахстана, Киргизии, Германии, Болгарии и Австралии.

СТИХИ


Его манера вычурно-лиха,

Свободна в грации, градации стиха,

И каждая словесная уловка

По глади строк идёт легко и ловко,

Как чёткий след графитного штриха.

Лексемы извлекает из помех,

И лёгкий слог слагается в успех!

А зрительные образы не зряшны

Взмывают смело, и парят бесстрашно

И светлым словом озаряют всех.


ИТАКА


Моя полынная Итака

За бурным морем ковылей,

Ты золотишься тучным злаком

На исковерканной земле.

Я твой Улисс, бродяга вечный,

Расстрига раненного дня…

Легли отрепьями на плечи

Крыла́: им не поднять меня.

Я вновь шепчу в ночи молитвы

И грежу запахом травы…

Но все желания залиты

Смолой неправедной молвы.


***


От кряжистых балок и тоненьких речек

Несутся ветра по ковыльным степям.

Здесь запахи трав от бессилия лечат,

И времени ход здесь не так быстротечен,

Но бурные страсти, как прежде кипят.

А в небе широком лазорево-светлом

Размеренно коршун распятьем висит.

Ни запаха гари, ни гула, ни пепла,

Здесь серая зона в безлюдье окрепла,

Живительной силой клокочет внутри.


***


Не каторжник, не шулер и не вор,

Под флагом карбонариев свободы,

Кружусь над полем, пятый год бесплодным.

А мне уже подписан приговор –

Третирован заочно, мимоходом.

Но мысли не подрезанный полёт

Надеется на оправданье в слове.

Ответы нахожу в пустой полове,

И верю, что всему придёт черёд…

Пока ж молюсь, и не звероуловлен.


КОГДА-НИБУДЬ


Тепло и камерность событий

Согреет нас когда-нибудь…

Но отчего сейчас разбитый

Шекспировски решаю: «Быть ли?..»

Змея хандры сдавила грудь.

Я эту боль почти предвидел,

Смиренно шёл на поводу,

А значит – места нет обиде…

И будет этот день обыден,

Потом, в каком-нибудь году.


***


И город не город, и вечность не вечность,

И я не удел.

Дороги-тревоги, судьбы быстротечность –

Всему есть предел.

Мой тесный мирок, как ракушка улитки –

Сплошная спираль.

Дела мои шатки, и хлипки попытки,

Хрупки́, как хрусталь.

И пустопорожне бреду бездорожьем,

Вопросом храним:

- Взойдёт ли любовь колосящейся рожью

Сквозь смутные дни?


***


Елизавете

Какой пассаж! Над нами в небе синем

Сгущаются клочки косматой мглы,

И ветер шепчет родственное имя,

Но капли острые не по-июльски злы.

Ну, нет зонта! Такая незадача

Нас не спасает полиэтилен.

И златоглавая столица тихо плачет,

Листая день дождливых перемен.

Но мы уйдём, Москва нас не удержит,

И смоет дождь усталые следы.

Сквозь шум машин, трамвайно-гулкий скрежет,

Мы растворимся, улетим, как дым.


***


Братцы, делайте добро, и бросайте в воду!

И не думайте назад получить его!

А когда в ответ придут злоба и невзгоды,

Отрясайте их с любовью, только и всего!

Жизнь, конечно, не театр, а скорей – коррида,

Пикадором целит в души сквозьдепрессий мглу…

Всё возможно – удержаться, не копить обиды,

И опять добром делиться, отвечая злу!


***


Русло жизни разбилось на ерики,

Мы в своём обветшалом мирике,

В перекрестье тоски и истерики,

Выживаем в гражданской лирике.

Справедливости ждём от истории,

И крепчаем в своём слабосилии…

Кто мы? Люди второй категории?

Или ангелы третьей гильдии?


НЕ ГОВОРИ СО МНОЮ О ВОЙНЕ


Зачем ты бередишь печаль во мне,

Зачем тревожишь раненые чувства?

Не нужно черпать боль в моём огне,

Не говори со мною о войне!

Поговорим о кризисе искусства!

Давай болтать о ветре и траве,

О вечности поспорь со мной! Попробуй

Поговорить о Питере, Москве,

И пусть беседы льётся тихий свет…

Ну, а война и так во мне до гроба…


***


Ты – тайна, скрытая за плотною завесой!

Ты рядом, но как прежде далека.

А мне порой пройтись с тобою лестно.

В душе от чувств клубящихся так тесно,

Эмоции – как бурная река.

Ты – воплощенье самых нежных граций,

А я дитя вневременной весны,

Стою с усмешкой горького паяца.

Мне остаётся просто восхищаться,

И наблюдать тебя со стороны.


***


Время спустилось до сумерек августа,

И растревожило в памяти сны…

Сумерки эти нам свыше даны,

Чтобы осмыслить наш путь разухабистый,

Словно сквозь призму всеобщей вины.

Доброе слово, из боли проросшее,

Станет предвестником песен и книг.

Освобождая свой день от вериг,

Верим, как дети, лишь только в хорошее,

И преломляем, как хлеб, светлый стих.


***


И снова бой с дремучей тьмой,

Где даже свет рождает тени,

Где время пыльной пеленой

Становится худой молвой,

Рождая страхи и сомненья.

Но прорастёт сквозь мглу ответ

Под шум дождя и крики чаек.

Волна, зализывая след,

Тебе прошепчет: «Счастья нет

Там, где его не замечают».

Rado Laukar OÜ Solutions