"Что есть Истина?" № 60 март 2020 г.
Поэты и прозаики Санкт-Петербурга
Ирина Асеева
Асеева Ирина Ивановна Родилась в 1975 году на Пинежье (Архангельская область), с 1995 года живёт в Санкт-Петербурге. Впервые стихи были опубликованы в 1990 году в газете «Пинежская правда».Закончила РГПУ им. Герцена. Работала учителем, техническим писателем, с 2009 года занимается развивающей литературой для детей. Лауреат и победитель городских и международных литературных фестивалей и конкурсов,в том числе обладатель Гран-При фестиваля поэзии «Молодой Петербург» (2003), третье место на фестивале «Поэзия улиц» (2016 год, Санкт-Петербург), призёр программы «Солнечный круг» международного детского портала «Солнышко» (вошла в число 15 лучших авторов за 15 лет). Стихи звучали на радиостанции «Вести.fm», включены в учебники русского языка немецкого издательства «Cornelesen», одна книга переведена на казахский язык. Член Санкт-Петербургского Союза литераторов. Автор 30 книг. Стихи и рассказы опубликованы в журнале «Окно», альманахах «Свежий взгляд», «Карповка, 28», сборниках «Когда я уплыву по Млечному пути», «Благословляю всё, что было», «Сказки Приневья» и «Весёленькое дельце».
Материал подготовлен редактором раздела «Поэты и прозаики Санкт-Петербурга» Феликсом Лукницким
СТИХИ
Город лечит. Город бьёт. Хранит.
В полумраке снов музейных комнат
Смотрят — нас не видя — на гранит
Призраки всех тех, кого он помнит.
Серый воздух, просыпаться лень -
Сон болот чухонских, их туманы
Ткут из невесомых капель тень
То ли Росси, то ли Монферрана.
И плывёт вдоль бывших деревень -
Вдоль витрин, реклам, цветного глянца,
На долблёнке в шапке набекрень
Старенький рыбак из Ниеншанца.
По воде бежит от ветра дрожь -
Лица тех, кого уже не встретишь...
...В Питере опять холодный дождь.
Город снова в стильно-сером цвете.
***
"Положите сердце в сетку петербургского дождя"
(Дмитрий Близнец)
Положите сердце в сетку петербургского дождя,
Пусть её косые клетки больно режут плоть живую:
Он звенит, он так смеётся, по аллеям проходя,
Он сечёт дворы-колодцы, он стучит о мостовую.
Он струится сквозь дырявый мокрый времени карман,
В нём лежат минувшей славы и надежд былых осколки.
Дождь сочится сквозь прорехи, превращается в туман,
Ищет памятные вехи эрмитажных стёкол тонких.
…Мы ворчим, дрожа от стужи: «Ну когда же он пройдёт?».
Дождь прощает неуклюжесть поговорки человечьей.
Оттолкнувшись от карнизов, он продолжит свой полёт,
Бросив нам устало вызов: «Вы – проходите. Я – вечен.»
К бабушке
Я дни до зелёного лета считаю:
Вернутся в родные края птичьи стаи,
В начале июня за птицами следом
И я наконец-то в деревню поеду.
Там синее небо и белые ночи,
Там ждут меня бабушка с дедушкой очень,
Там яркие астры цветут под окошком
И самая вкусная в мире картошка!
Там хлеб золотистый горячий из печки,
Тропинка знакомая к маленькой речке,
В лесу сладких ягод узорная россыпь,
А в августе — яркие месяц и звёзды.
Мне солнце насыплет на щёки веснушек,
Я встречу там снова друзей и подружек.
И я сердцем чувствую, я понимаю,
Что эта земля мне и вправду родная.
***
Я перестала бояться старости,
Острой иголкой болезней вышитой,
Правды зеркал и вечной усталости,
Горькой тоски о чём-то несбывшемся.
Хлопоты стала считать подарками,
Стала рассветы встречать, как праздники,
Свечку поставив живую, жаркую
За упокой души одноклассника.
***
Памяти Галашева Петра Ивановича, брата моей бабушки,
без вести пропавшего на Великой Отечественной войне.
Землю ночь укутала туманом.
Снова стонет старая кровать:
Бредит мать - ей снятся рвы и раны:
- Где ты? Где теперь тебя искать?
Здесь, в глуши, в тиши еще слышнее
Лязг войны, свист пуль и гул дорог.
Голова от думы тяжелеет:
- Как же так случилось-то, сынок?
Может быть, снарядом разорвало?
Может быть, засыпало землей?
А потом, с надеждою, устало
Шепчет:
- Может, все-таки, живой?
Может, перепутали, а, может,
В госпиталь без памяти попал?...
...Будет жечь всю жизнь, всю жизнь тревожить:
- Как же это - без вести пропал?!
Двери
Мы, двери — привычка людская, чудачество,
За нами всегда человечество прячется
От страха, в котором гнездятся чудовища.
Мы — стражи, хранящие ваши сокровища:
Картины, купюры, стихи, письма, сладкое,
Все мысли запретные, встречи украдкою.
Мы — двери, хранители снов и молчания,
В наш скрип превращается ваше отчаянье.
Мы видим, какие вы, люди, ранимые.
Мы делим на части — для вас — неделимое.
И где-то в душе за сомнения чащами
За дверью скрываетесь вы — настоящие.