24 мая 2022  21:40 Добро пожаловать к нам на сайт!

"Что есть Истина?" № 58 сентябрь 2019 г.


Поэты и прозаики Санкт-Петербурга


Павел Синельников

Родился в 1982 г. в г. Северодонецке Луганской области Украины. С 2000 г. постоянно проживает в Санкт-Петербурге. 2006 году закончил РГПУ им. А.И. Герцена по специальности «История». С 2008 г. участник ЛИТО «Пиитер». Участник Форума молодых писателей в 2014 г. Лауреат премии «молодой Петербург» (2014г.)

Публикации: Сборник «Полилог» (2013г.), Альманах «Молодой Петербург» (2012-2013, 2015г.г.), Журнал «Зинзивер» (2014г.), Журнал «Аврора» (2017г.)

Материал подготовлен редактором раздела «Поэты и прозаики Санкт-Петербурга» Феликсом Лукницким

СТИХИ

Это не дом мой - окна на свет слюдяные,

Крыша горбатая, двери раззявлен рот.

Над печною трубою столетние ивы согнули выи,

Крыльца окорот.

Это не тянется к дому залива высол,

Чаячьи крики над волнами ветры рвут.

Это не я там - родился, обжился, собрался, вышел -

Помяни, как зовут.

И не туда меня тянет судьбы кривая -

Мне предстоит проходить по дуге другой.

Это не там на столешницу лягу у самого края

Прикорнуть на часок-другой.

Но надрывается сном ледяная полночь,

Ложная память во рту солянисто горчит.

Воспоминания давят на грудь, что бурлачья помочь -

Нечем смягчить.


***


Столько лет – а всё же снится
Сенный запах, зной густой
Дальний выгон за станицей
Перелесок-сухостой.

Луг, что разделён канавой
Словно раной ножевой.
Солнце клонится к дубравам
Вдоль тропинки межевой.

Налегай на вилы крепче –
Сноп за снопом – будет стог.
Станет вечер – выйдешь к речке
Что укрылась за отрог.

Зачерпнёшь воды руками
Смоешь пот и пыль с лица.
Воздуха глотнёшь рывками –
И проснёшься до конца.


***

Только смежишь веки - слышишь чудо,
Словно флейту кто-то взял в уста.
Музыка звучит из ниоткуда,
Музыка просторна и проста.

Еле слышный отзвук, что удача:
Только миг - и выскользнет из рук.
Кажется, так неумелый мальчик
Извлекает незнакомый звук

Из простецкой дудочки дешёвой,
И сияет неба бирюза
Над старинным городом портовым,
Где живёт он. Но открой глаза.

Время тишину мешает ложкой.
Ночь прохладна в доме номер два
По такой-то улице. Спит кошка.
Свет погашен.
Музыка мертва.


***

Сын собирает камушки на заливе,
Замок песчаный строит – башенка, 3 стены…
В эмалированной миске – немытые сливы
Соседкою принесены.

Сына убьют через двадцать лет на войне без названья.
На могилу ходить не станешь, повторяя: «Не мой, не мой».
Сливы приносит в эмалированной миске соседка Таня.
Некому есть, сколько не мой.

Выйдешь к заливу. Холодно и пустынно.
В замковых стенах волны промыли брешь.
Камушки гладкие тянут карман. Слёзы стынут.
Крепко к груди прижимаешь живого сына:
«Там, на столе, в эмалированной миске. Пойди, поешь».


***

Ночь застыла у порога,
Ночника неярок свет.
Спи, родная, ради бога,
Даже если бога нет.

Лишь лицо луны лоснится
С неулыбчивых небес.
Спи. Пускай тебе приснится

Бог, который есть.


***

Я не живу, я жизнь на поводке 
Вожу из клетки дома до работы.
Вот утро. И в осеннем холодке
На нотном стане парка стынут ноты.

И музыка мне слышится, легка;
И тонкий воздух переполнен солнцем.
И жизнь моя сорвётся с поводка,
И в клетку дома больше не вернётся.

Rado Laukar OÜ Solutions