ЧТО ЕСТЬ ИСТИНА? № 52 март 2018
Поэты Избы-Читальни
Сергей Маслов
С апреля 2016 года я имею честь состоять в членах Литературного объединения имени Героя Советского Союза, писателя Владимира Васильевича Карпова при Военно-художественной студии писателей ФГБУ "Центральный Дом Российской
Материал подготовлен ответственным литературным
редактором раздела "Поэты Избы-Читальни" Валерием Беловым
СТИХИ
1917. Что делать?
Вот и дом, но воздух уж не тот,
Не радует -
Власти нет и ломит всякий сброд
В парадные.
Петроград как будто взят врагом -
На площади
Вымпела кровавые кругом
Полощутся.
Эх, погоны-звёздочки,
Гарус золотой...
Родовые гнёзда чьи -
К Богу на постой...
На войне - толпа, а не полки,
Эх, Господи...
Офицеров - сразу на штыки,
Иль вон поди!
Мы же вместе, в жар и в стужу, тут
Кормили вшей,
А теперь не нужен и метут
Меня взашей!
На команды грозные -
Лишь одни плевки...
Вздуть бы сволочь розгами -
Руки коротки!
В бой теперь солдата - ни кнутом,
Ни пряником,
Все домой, как дождь сквозь решето,
К курятникам!
Те, кто раньше вожжи расслаблял,
Вы спятили?
Верховодят нынче социал-
Предатели!
Нет солдат, начальников -
«Граждане» вокруг!
Получи печали ты
Прям из первых рук...
Нет надежд, уплыли от и до -
Последние.
Может, надо прямо мне на Дон,
К Каледину?
Но в победу верить, господа,
Могу ли я,
Коль восстала тёмная орда
Разгульная?..
Эх, награды-крестики,
Видно, выход прост:
Путь отмерен вместе нам
Прямо на погост...
07.10.2014. Рисунок автора
1918. Начало «Ледяного» похода
[
Отчизне просто ль посвящать
Души прекрасные порывы,
Когда кругом грохочут взрывы
И пулемёты над обрывом
Стаккато яростно стучат?
Какие, к бесу, вечера,
Какой там хруст французской булки?
Молчит Ростов, пустой и гулкий,
Крутые к Дону переулки,
А завтра, может, умирать?
Где гений чистой красоты
И мимолётные романы,
Когда вся Русь - сплошная рана,
Один патрон на дне кармана
И почернел от крови штык?
К чему изысканность речей
И куртуазные манеры,
Когда кругом - одни химеры?
Спросить бы этих робеспьеров:
- Что вы наделали? Зачем?!
Побед развеет миражи
Остервенение народа,
Придут закаты и невзгоды,
Гудок последний парохода,
Кресты на берегах чужих...
Пока же - ледяная тьма,
Худой сапог, ни крохи хлеба,
И отлетают души в небо...
Потом про них и быль, и нЕбыль
Запишут в толстые тома.
Там будет всё: сигнал трубы
И марш в заснеженные степи,
Когда корниловские цепи
Сквозь поражений прах и пепел
Пошли на зов своей судьбы!
16.12.2014.
Иллюстрация – М.Б. Греков, «Отступление деникинцев»
1919. Брат на брата.
[
1919. Брат на брата.
Заиграла зорька алой лентой тонкой,
Парень в хатке горькой собирал котомку.
В полутьме лучины заряжал наган свой,
Лязгал карабином, что принёс с Германской.
Вот кусок краюшки, вот щепотка соли,
Табаку - понюшка, на затяг, не боле...
Старший брат с ухмылкой наблюдал с полатей:
- Ты куда, дурилка, не устал стреляти?
Средний брат поддакнул, покосившись хмуро:
- Попадёшь к казакам - пощекочут шкуру!
Дальше, не скрываясь, загалдели дружно:
- Всё, отвоевались, больше нам не нужно!
Тот воскликнул: - Братья, вы совсем сдурели?
Деверь наш, Игнатий, белыми расстрелян!
Иль напомнить надо, как в былую среду
Запытала банда Пашку из комбеда*?
Вы же без печали, только дай вам волю,
Всех подряд встречали б щедро хлебом-солью!
Кто вам дал наделы навсегда, без сроку?
А теперь - наелись, и Совет по боку?
На поклон к буржую, лишь бы вас не трогал?
Ну а мне, скажу я, не туда дорога!
Попрощался глухо и пошёл за горку,
Где стоял, по слухам, штаб бригады Корка.
Дикими глазами вслед глядели братцы,
А под вечер сами стали собираться:
Средний поклонится куполам спалёным
И пойдёт родниться с бандою зелёных.
Старший брат медали и кресты нацепит,
Двинет, где видали марковские цепи.
Встретятся ли братья на своих дорогах?
Тут не буду врать я - всё в руках у Бога.
Эти пересилят, те падут без славы,
Но не быть России прежнею державой:
Рухнули заветы свергнутого мира,
Новые рассветы, новые кумиры...
* - Комитет бедноты.
25.02.2015.
1920. Прелюдия финала
1920. Прелюдия финала
Две силы сошлись для большой игры -
Готовят удар или ждут удара.
Угрюмо насупил враждебный Крым
Валы Перекопа, форты Чонгара...
В избе у Комфронта - за разум ум,
Кнутом беспощадного телеграфа
Москва подгоняет: - Скорее штурм,
Не сможешь сегодня - чтоб точно завтра!
Работа у штаба - милей в аду,
Друг друга пронзают на картах стрелы.
А Крым изнывает: когда пойдут?
И нервно взирает сквозь щель прицела.
Фортуна скрывает своё лицо,
Кому посчастливится - нашим, вашим?
Литовский впадает в тревожный сон:
Не ждать ли атаки, где мель Сиваша?
Правитель считает: опасность - бред,
В железных когортах нет места робким!
Но транспорты стаей забили рейд
И яростно греют сырые топки.
Сквозь стылый Сиваш, ледяную муть,
Так хоть - за своё, за рабочих царство!
А эти, в погонах, за что идут?
За что им страдать, умирать, сражаться?
Одни - победят в роковой борьбе
И клинчем смертельным добудут приз в ней.
Другим - пароходы и вечный бег:
От отчей земли. От себя. Из жизни...
06.03.2015.
Финал. Исход
Дым парохода крымский берег
Накрыл, как чёрное крыло.
Мы убегали, словно звери,
От красных тряпок и стволов.
Ещё вчера штабные стрелы
Вели к победе верный путь,
А нынче тех, кто уцелели,
Ладьи Хароновы влекут.
Ещё недавно светлой целью
Был златоглавый парадиз,
И вот, у тех, что не истлели -
Пустая бездна впереди.
Давило грудь: - Прощай, Россия,
Но каждый будет помнить вал,
Где пулемётами косили
Тех, кто на милость уповал...
Давно истрёпаны мундиры
И развалились сапоги,
Густой гудок летел над миром,
Играя нам последний гимн.
Терзали душу крики чаек -
Знать, не сложилось, не судьба...
И пальцы медленно вращали
С одним патроном барабан.
01.04.2015.
Иллюстрация - Белюкин Дмитрий Анатольевич. Эвакуация дроздовцев и корниловцев из Крыма.
Небо мая
Четыре тридцать пять, — а ночь всё пела
по-птичьи. Хорошо она поет.
Четыре тридцать пять — такое дело,
неловко спать, поскольку жизнь идет,
и только что в ней утро прогудело,
что, мол, встает.
Надушен чем-то воздух, залетает,
поигрывая шторами чуть-чуть,
вдохнул — и аккуратно выдыхаю,
боясь уснуть.
Хотел сказать бравурно что-то вроде
«Бери, что хочешь, мать не отнимай»,
но воздух был спокоен, благороден,
и робок, и печален по природе,
как этот май.
Просунувшись в окно, торча нелепо,
как жить — довольно плохо понимая,
крутя башкой, как филин, щурясь слепо,
заметил…
Но, позвольте, не бывает
такого в жизни — что не просто небо,
а небо мая.
Казалась мне неуловимо новой
на этом небе милая черта —
печаль у рта,
и я, навечно вдовый,
ни женщинам, ни близким не чета,
всё гладил небо с нежностью бредовой,
его печаль у рта.
Мы друг на друга смотрим осторожно,
в дали видна мне каждая деталь,
и манит всё теплеющая даль,
в нее влечет — и хочется и можно,
в нее — не жаль.
***
Не бездны на краю, а вовсе бы за краем
устроиться — и всё: и тишь, и нет страны.
Не станет ничего: ни неба, что над маем,
ни глупостей души, что небом и даны.
Побуквенно забыть ту женщину, с которой
в глазах стучит, а грудь слезами, о, полна…
Людей сороковых поймав седые взоры,
стыдясь, потупить свой, не веря, что война.
О, тварью стать самой — поэтовой, двумерной!
Открыли на тебе — живешь, а там и — хлоп:
меж энною зажат и встречной, эн плюс первой,
и выродился в миг и в точку хронотоп…
Высокий «эрудит»: все буковки сыграли,
и в горку не собрать — застыло бытие.
Но — сами, поболев, уйдут горизонтали,
взяв память: «о», «в», «о», «и краткое», «н», «е»…
«Сереж, вот о войне — не стоит, если сам
в санпоезде ни дня не плакал по вокзалам.
Там — водят сверху вниз ладонью по глазам,
а в хосписе, у нас — прости за тон и заумь, —
у нас с тобой все есть: «б», «н», «о», «е» — вот небо,
вот сердца два зрачка, вот слезы из груди…
Стучится, льет любовь? Так плачь и щурься слепо,
и взорами войну от мира отводи».
1917. Что делать?
[Сергей Маслов]
Версия для печати
Вот и дом, но воздух уж не тот,
Не радует -
Власти нет и ломит всякий сброд
В парадные.
Петроград как будто взят врагом -
На площади
Вымпела кровавые кругом
Полощутся.
Эх, погоны-звёздочки,
Гарус золотой...
Родовые гнёзда чьи -
К Богу на постой...
На войне - толпа, а не полки,
Эх, Господи...
Офицеров - сразу на штыки,
Иль вон поди!
Мы же вместе, в жар и в стужу, тут
Кормили вшей,
А теперь не нужен и метут
Меня взашей!
На команды грозные -
Лишь одни плевки...
Вздуть бы сволочь розгами -
Руки коротки!
В бой теперь солдата - ни кнутом,
Ни пряником,
Все домой, как дождь сквозь решето,
К курятникам!
Те, кто раньше вожжи расслаблял,
Вы спятили?
Верховодят нынче социал-
Предатели!
Нет солдат, начальников -
«Граждане» вокруг!
Получи печали ты
Прям из первых рук...
Нет надежд, уплыли от и до -
Последние.
Может, надо прямо мне на Дон,
К Каледину?
Но в победу верить, господа,
Могу ли я,
Коль восстала тёмная орда
Разгульная?..
Эх, награды-крестики,
Видно, выход прост:
Путь отмерен вместе нам
Прямо на погост...
07.10.2014. Рисунок автора.
Источник: https://www.chitalnya.ru/work/1284861/
При копировании материалов с сайта, активная ссылка на оригинальный материал обязательна.
Все права защищены © chitalnya.ru