ЧТО ЕСТЬ ИСТИНА? № 68 март 2022 г.

Крымские узоры

 

Анастасия Гончарова

 

Анастасия ГОНЧАРОВА, Симферополь. Родилась 9 января 1999 года в г. Рузе Московской области, в 2021 окончила Крымский инженерно-педагический университет по специальности «журналистика». Работала в крымском отделении газеты «Комсомольская правда». Поэт, член Регионального Союза писателей Крыма, публиковалась в журнале «Брега Тавриды» и др.

Материал подготовлен Редактором раздела "Крымские узоры" Мариной Матвеевой

 

 

СТИХИ

 

Красота, что лекарство

С вирулентным эффектом;

И оплотом коварства –

Жизнь с подобным аспектом:

Уничтожить все чувства,

Чтобы ртутью по венам.

В этом мире – искусство

Быть, как все, манекеном;

Быть фарфоровой куклой

На витрине безликой.

Выражение мук ли,

Ставших глянцевым бликом

На обложке журнала

(Где все «прелести» наги),

Отражают зеркала,

Что в подтеках от влаги?

 

Люди славят пустоты

В этих взглядах стеклянных;

И слепят их пестроты

Манекенов румяных.

Ни души в них, ни сердца –

Статуэтки немые;

Но распахнуты дверцы

В заведенья пивные,

Где их ждут и им рады;

И падёт вся пристойность

В сей игре маскарада.

Их фальшивая «знойность»

Продвигается в массы

Красоты эталоном;

И с лицом из пластмассы

Ныне модно быть клоном.

 

***

 

Лейтмотив моей жизни – пара пустых страниц,

Нет написанных кровью нот, никаких октав.

Только если огню тлеть в мутном стекле глазниц,

То из купели души поднимется волкодав.

Я в грядущее брошу мост – без раздумия в бой.

Если смысл – умереть с тобой, то умру не зря.

Призываю себя, однако, не быть слепой

И не верить души порывам на пустырях.

 

***

 

Видимость чего-то – грёзы бытия.

Жизнью все страдают, как страдаю я.

Истину узнаем из каких брошюр?

На большой арене не пророк, а шут!

В каждой строчке – глупость, в каждом слове – ложь.

Каждый день здесь Правду продают за грош.

Вместо смысла – хаос, где мой ад и рай?

Путь по краю бездны сам свой выбирай!

Лампочка сияет да звенит фонарь.

Ложь по миру вьётся, едкая, как гарь.

Истина далёка, не достать её.

Тьмою ложь затопит всё моё бытьё.

Только мне спасенья неоткуда ждать.

Я зажгу фонарь свой, дальше – наплевать.

 

БЕЗДНА

 

А за лесом бетонных стен пустота –

Горизонта нет, Бездна разверзла пасть

И готова к прыжку. Озноб, тошнота…

Я держусь за черту и тёплую пясть.

 

Никому не дано упасть в темноту,

Никому. Я держусь, но знаю, клянусь,

Что не выдержу больше – вся пропаду.

Я в ловушке. Твоя. А дальше что – гнусь?

 

Что же дальше, скажи мне, темень моя?

Что там дальше – Бессмертие или смерть?

Подавиться законом мне бытия

Иль уйдёт из-под ног асфальтова твердь?

 

И когда же она уйдёт, если так?

Есть ли срок моей боли, есть ей конец?

Сколько жертв тебе нужно, сколько атак

Нанести? Я уже мертва, ты – мой Жнец.

 

Наизнанку душа, к ладони – ладонь.

Мы стоим, я стою... Но всё же лечу

Прямо в Ад. Алчно-алым тлел там огонь –

Бездны взгляд. И он жёг меня, как свечу.

 

О ЧЁМ МОЛЧАТ ПОЕЗДА?

 

Мимо окна проплывают дороги,

В туманах скрываются города.

В людях сейчас умирают боги.

Молчат о том мчащие поезда.

 

Вагоны безмолвствуют о суицидах,

Тамбур бросает людей в азарт,

В купе ничтожные чтут обиды

Грезит кошмаром для всех плацкарт…

 

Боги ненужные – под колёса! –

На ржавые рельсы – и из окна!

Жизнь разбивается под откосом

Бутылкой отравленного вина!

 

Взрезаны вены – и эшелоны

Мимо… Осколки пронзают сердца…

А в перестуке беззвучном – вагоны.

Льдистые окна – глаза мертвеца…

 

Слушать беззвучие это – мука.

Были когда-то и лучшие дни,

Где пустяком казалась разлука,

Дорогою улыбались огни,

 

Что проносились, в ночи растворяясь.

В поисках счастья – мы вечно в пути!

Ведь к персональному аду и раю

Не каждый тропинку сможет найти.

 

Несётся бесцветная жизнь – в вагонах.

Годы – за окнами… Путь – в никуда…

С рожденья до смерти – вниз неуклонно.

Об этом. Сейчас. Молчат. Поезда.

 

***

 

До дрожи в коленях и хрипоты прошу,

Пытливо заглядывая в твои глаза:

«Отпусти меня... Я воздухом подышу,

А потом – пыльными улицами назад,

 

Обещаю!.. Я не натворю ошибок,

Не сверну с истинно-правильного пути...»

А про себя: «Он ещё так слаб и зыбок,

Что даже тебе не ясно, куда идти...»

 

«Хотя казалось бы», – думаю грустно я,

Строчку за строчкой мучая на бумаге.

Эти слова сложно выдавить из себя

Даже за кружкой пенной пьянящей браги,

 

А мне предлагается говорить это

Маме или бабушке на худой конец.

Дотлевала твоя сигарета где-то…

Но вы в мои двадцать уж шли под венец,

 

А я глупо пыталась не уйти на дно,

Барахтаясь в гуще якобы «важных» дел.

Семья моя… – мне действительно всё равно –

Заряд моей батареи давно уже сел.

 

Да что батареи?! – вся изжилась сама,

Сидя, как пресмыкающееся, в норе,

Пряча крохи счастья в самые закрома

И отмечая дни красным в календаре.

 

Когда хоть чуточку становилось легче.

Вы вроде бы не этого мне хотели,

Разве нет?.. Молчание-ответ – крыть нечем;

Я вновь взаперти; мимо летят недели...