"Что есть Истина?" № 59 декабрь 2019 г.
НОВЫЕ ИМЕНА
Лана Давыдова
Лана Давыдова член Международного Союза Литераторов и Журналистов (Великобритания), член международного союза писателей "Новый Современник". Публикации: сборник "Чувства без границ" (Россия), альманах "Золотая строфа - 2009" (Россия), сборник "Эмигрантская лира" (Бельгия), литературный журнал института филологии и журналистики "Слиток" (Россия), литературный журнал "Окна" (Германия), альманах "Новые песни России" (АР Крым, Украина), региональные журналы и газеты, так же стихи входят в Антологию Кубанской поэзии. Финалист международного конкурса "Литературная Вена - 2009", Лауреат всемирного конкурса "Эмигрантская лира - 2010" в Брюсселе, победитель сетевого конкурса "Карнавал", лауреат и дипломант туров 2011 года международного литературного конкурса "Зов Нимфея", приз зрительских симпатий "Между небом и землей" там же, обладатель премии "Несущая свет". Член жюри IV Международного конкурса поющих поэтов "Зов Нимфея".
СТИХИ
Сегодня
Привычки, лица, жесты – все знакомо.
По правилам стратегии гамбит
приносим жертвы ритму городскому.
Сегодня – в триста лошадей мотор,
без риска мир уныл, тосклив и пресен.
Безжалостный полночный матадор
откроет счет с позиции стрит-рейсинг.
Сегодня – кокс с абесентом на десерт,
кислотный транс, диджей – шаблонной схемой,
валютно-наркотический трансферт,
вскрывающие вены бритвой эмо.
Сегодня – по тропинке в страну Оз
кривых зеркал, химерных идеалов,
где душами оплачивают взнос
ценою в полтора империала.
***
А завтра
будут розовые сны,
цветы акаций, диски Сьюзи Кватро,
лимонный ломтик пряничной луны.
…наступит ли наутро это «завтра»?...
Я не болею ностальгией
«Жизнь - борьба и странствие по чужбине»
Марк Аврелий Антонин
Не обессудь, я не болею ностальгией
и мой покой сны о березках не нарушат.
Чем там болеть: Уралом, Ё-бургом, Тагилом,
где дым Отечества разъест не только душу?..
Где корчится душа под лезвием заточки,
когда тоской вползает день в дверные щели.
Где «жизнь – борьба», в которой мы поодиночке
от безысходности гнетущей сатанели.
Я помню тусклый свет в полупустой квартире,
расход - по курсу, а доходы - в номинале
И препарацию судьбы моей в ОВИРе,
где нас чиновники с улыбкой распинали.
Я так же помню пряный запах зверобоя,
и песни Визбора в ночной аранжировке -
под крики чаек, треск цикад и шум прибоя
звучит прибрежная мелодия Барзовки*.
На двух друзей - одна по кругу сигарета, -
«Ты не выбрасывай…»*, - привычный слышу шёпот.
Костер, палатки и гитара до рассвета,
дыханье мыса под беспечный птичий клёкот.
Как там, в Крыму, писалось, пелось и мечталось -
Прыжок в палитру красок из бесцветной сути!
В волне ловить строку, казалось - это малость…
Как много значит это в жизненном маршруте…
Я не болею ностальгией, мне оплотом
израильских морей отныне служит рокот.
Лишь по ночам, смотря в альбомах фото,
«Ты не выбрасывай…», - привычный слышу шёпот…
___________________________________________
* место, где проходил фестиваль авторской песни, основанный в 1982 году.
* из книги М.Сипера «Струна, порезанная пальцем».
Их было много...
За горизонтом растаял брег,
Вставали в дымке туманной зори,
Попутный ветер дарил разбег...
Их было много: различных кожей,
И лик святого, душой храним,
Отличен был от другого тоже,
Но путь отныне на всех один.
«У нас на юге, - моряк промолвил,
Устав смотреть за игрой волны,-
Цветут сады, горы служат кровлей,
А чаши терпким вином полны».
Ему неспешно другой ответил:
«В Моих краях жизни всей исток,
Встает там солнце, что Вам же светит.
Что без тепла бы взрастить ты смог?»
«С былых времен мой народ – воитель»,-
Вмешался третий в горячий спор.
С кормы раздалось: «Я ваших видел,
Там каждый третий – бандит и вор».
«В Христа мы верим!», «А мы - в Аллаха!»
Рождалась гнева и злобы дрожь,
И стал корабль впервые плахой,
Когда взметнулся, бликуя, нож.
Их было много… но в этой бойне
Они забыли морской закон:
Коль нет команды в просторах вольных,
То изначально ты обречен.
Зажглось вдруг небо в зарницах грозных,
Стеною встала вокруг вода,
Очнулись люди…но слишком поздно –
Под вспышкой молний лишь скал гряда.
Не выбирает разгул стихии
по цвету кожи. Все наравне!
Их амулеты не защитили.
Нет победивших в пустой войне!
Стонало море... Косматой пеной
Оделся гребень волны седой.
Разверзлась бездна, как мир вселенной,
В глубинах темных даря покой.
***
На древнем бриге пока нас много,
Средь звезд мы ищем себе причал.
…Неужто станет и нам итогом
Гряда идущих на встречу скал?..
ЗОВ
Как отзвук призрачных времен
И этот стон, почти утробный,
Пространством вечности рожден.
Сквозь пелену дождей холодных
В обыденности серых дней,
Он в нервах, жизнью обнаженных,
Звучит настойчивей, сильней.
Людей, событий вереница,
Заря, закат, опять заря…
Меняются в потоке лица,
Словно листы календаря.
Но сумраком окутан город,
Размыты силуэты стен.
Мне блузки строгой узок ворот!
Мне давит грузом улиц плен!
И птицей мечется в сознанье:
«Назад уже дороги нет!..»
Иду на зов… как на закланье…
Что ждет меня там? Тьма иль свет?..
Всем псевдокритикам...
Да, что душой кривить - и не слегка…
Терпение мое не без предела,
А мерзость и в поэзии гадка.
Уже свернулась кошкою обида,
Но кошка с коготочками, заметь!
Наверно, нарушение либидо
Позволило Вам быстро охаметь.
В просторах Интернета изгаляться
Не много чести надобно иметь.
Хотя про честь…я смею сомневаться –
Она бы не позволила наглеть.
В сети не кинут Вам в ответ перчатку,
Не призовут к ответу наглеца,
И не придется даже для порядка
Стирать ухмылку мерзкую с лица.
Здесь шелуху словесных оскорблений
Без страха можно сыпать на людей.
На хамство нет, увы, ограничений,
Кроме моральных собственных цепей.
До нравственности Вашей нет мне дела -
Вам этот крест до Господа нести.
Как видно просто сердце оскудело
На чувства в бесконечности пути.
Сказать хочу всего лишь напоследок -
Стихами надо радость созидать.
Ну, а меня, даже под градом меток,
Вам грязью никогда не закидать!
Последним аккордом
Горечь…словно выпит терпкий яд…
Грешность…видно, я – большая грешность…
Если… обо мне так говорят…
Больно…почему мне очень больно…
Словом…как ножом по сердцу бьют…
Только…стала я совсем невольно…
Урной, той в которую плюют…
Язвы…разъедают мысли язвы…
Темной пеленой слеза в глазах…
Разве…можно в грязи так увязнуть…
Птицей…умирающей в силках…
Люди…мне б понять, поверьте, люди…
Богом Вы с небес одарены…
Будет…что же с чистым светом будет…
Если злобой так ослеплены…
Что же…я не буду Вас тревожить…
Рифмой обреченного греха…
Боже…лишь тебе судьбу итожить…
Может быть последнего стиха.
Счастье есть!!!
Горький запах полыни вдыхаю,
Звездный купол и степи без края,
И морское молчанье глубин.
Стрекот плачем звенящим цикады,
У костра под гитару – баллады,
Пеленою туманной прохлады
В горных высях дорог серпантин.
Счастье есть! Я с ним лично знакома –
Смех беспечный под сводами дома,
На листах пожелтевших альбома,
Там, где мама еще молода.
В листьях клена на книжных страницах,
В сонных детских дрожащих ресницах,
В небесах, освещенных зарницей
Отраженьем ночного пруда.
Счастье есть! Я его приручила,
Как Жар-Птицу с ладони кормила,
Распахнула окно и впустила
Ранним утренним светом луча.
И оно у меня поселилось,
Дождевою капелью струилось,
В ожиданье тебя обратилось,
А в замке – поворотом ключа…