22 сентября 2019  23:29 Добро пожаловать к нам на сайт!
Поиск по сайту

ЧТО ЕСТЬ ИСТИНА? № 56 март 2019


Поэты Избы-Читальни


 

Аркадий Стебаков



Марине Цветаевой (Через 100 лет)

В городе Лейден, на серой стене
несколько строчек на русском –
это могло бы присниться во сне
где-то в счастливой Тарусе…

Всюду чужая, везде «не своя» -
в Праге, Париже, Берлине …
Всюду отвергнута песнь соловья
русского в царстве павлиньем.

Жар позолоты и блеск мишуры -
жалкий предел куплетистов.
Им не понять, сорок жизней прожив,
звуков пронзительно чистых,

коими только и жив человек
тонкий, душевно ранимый -
долго гордиться Серебряный век
будет тобою, Марина.

Что же стенать, ведь известен ответ –
без исключений, поверьте! -
Русский поэт, не придворный поэт,
ценится лишь после смерти.


28 мая, 2013

 Отклик на стихотворение Марины Цветаевой "Мои стихи"

«Моим стихам, написанным так рано,
Что и не знала я, что я - поэт,
Сорвавшимся, как брызги из фонтана,
Как искры из ракет,

Ворвавшимся, как маленькие черти,
В святилище, где сон и фимиам,
Моим стихам о юности и смерти
- Нечитанным стихам! -

Разбросанным в пыли по магазинам
(Где их никто не брал и не берет!),
Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черед»

Май, 1913

 

От себя не уйдёшь

Уходя - уходи, не кляня.
Позабудь про слова и про ревность,
и про нашу наивную верность
позабудь, уходя от меня.

Пусть проляжет дорога твоя
через нищие сёла и пашни
в те места, где стеклянные башни
небу вызов безумный творят.

Там расскажут, в беседке из роз,
как в чистилище слыть нелукавой,
и не приторной, и не забавой
для кого-то из тамошних бонз.

И наступит желанный покой,
присмиреет домашняя челядь,
понимая, чем можно измерить
цену жизни, что стала судьбой.

Средь гламурных волчиц и матрон
станешь лучшей, тебе ведь не сложно,
а кормильца сведёшь осторожно
до развода иль до похорон.

И однажды в конце февраля
простодушно всплакнёшь, поминая
горемыку из давнего рая,
слишком бедного для алтаря.

Уходя - от себя не уйдёшь.
Разум свыкнется с долей любою,
только то, что зовётся любовью,
не вернуть ни за ложь, ни за грош.

11 ноября, 2018

 

Когда-то...

Когда-то ты уже не позвонишь,
чтоб после искрометного реченья
впервые испытать всего-то лишь
сердечное как-будто облегчение.

Когда-то не захочешь вспоминать -
расстанешься с привычкой ежечасной,
и застилать любимую кровать
с одной подушкой станешь безучастно.

Когда-то по средам, в урочный час,
в осадке только выпитого кофе
найдешь привычно взглядом карих глаз
известный лишь тебе медальный профиль.

Когда-то надоест душой кривить
и вдруг замрешь в счастливом понимании -
меня не перестанешь ты любить
на самом бесконечном расстоянии.

20 ноября,2018

Уезжаю. Так случилось.

Уезжаю.
Так случилось.
Обстоятельства главней.
Ты зачем, скажи на милость,
притулилась у дверей?

Ввечеру прощались слёзно,
мир делили пополам…
Согласись – ты несерьёзно
отнеслась к моим словам

и тебе поверить сложно,
что синица из руки
ускользнула осторожно
сквозь уютные силки,

и скупы слова разлуки,
и любая лесть груба,
и глаза - в прощальной муке,
и обняться не судьба.

22 октября, 2018


С ветрами прилетевшая печаль ...

С ветрами прилетевшая печаль
присела в сердце, как на ветку птица,
я, кажется, опять во сне кричал,
и снова - явь, а кажется, что снится.

А всё-таки откуда это «Ах!»,
укол сердечный, гул воспоминаний,
неясное сквозь слёзы всё в слезах
твоё лицо, предательство признаний
и эта боль тягучая и злость,
как-будто ты была всему причиной,
и будто бы с тебя всё началось,
и словно лишь с тобой я стал мужчиной…

Откуда это всё? Где не закрыл
стальную дверь в забытое далёко
и отчего хранитель-шестикрыл
позволил так подставиться жестоко
и окунуться в прошлую печаль?
Казался ветхим крест на пепелище…
Но тот огонь…
Меня он сделал чище!
А разум вновь: не жаль, не жаль, не жаль, не жаль, не жаль…..…

24 сентября, 2018

Моя Фабула

Легко касаясь белого листа
летит перо, за мыслью поспевая,
и Фабула, пока ещё нагая,
на чувство состраданья уповает
и прячет с глаз скоромные места.

А я ваяю опус, на лету
подмётки рву у малахольной Музы,
ей поправляю спавшие рейтузы
и мне смешно, и вовсе не в обузу
у сонной Музы слямзить красоту.

Закончен стих.
У Фабулы – приём!
Она идёт к гостям, что в ряд расселись,
чтоб рассказать под восхищенья шелест
тебе, моя стареющая прелесть,
о тихом обожании моём.

21 июня, 2018

Твой портрет


Грущу порой о прожитом своём,
что не сбылось и с кем пришлось расстаться,
с тоскливой Музой тешимся вдвоём,
слагая незатейливые стансы,
волочатся неторопливо дни
и по-хозяйски в срок приходит старость…

Пусть одиноки мы, но точно не одни,
когда любви в душе хотя бы малость
осталась в сокровенной глубине
и логике назло, и объясненьям,
и я смотрю на фото на стене,
где образ твой и в нём - моё спасенье…

А ты была … как взрыв, как вечный зов,
и сквозь года, ничем не объяснимо
мне сердце обжигает так любимый
горячий шоколад твоих зрачков.

31 мая, 2018

Тебя бы я нарисовал

 

Жизнь велика многообразьем,
числом событий и людей,
но мало кто – из грязи в князи
при изобилии путей,
и каждый просит, чтоб – не больно,
когда вручит себя судьбе,
и каждый, вольно иль невольно,
получит счастье по себе.

Не будь тебя в конце дороги,
тебя бы я нарисовал
с полуулыбкой на пороге
пути, ведущего в астрал…
Но, будто зверь на мягких лапах
в тайге уходит от людей,
уходят нежности и запах
последней женщины моей.

13 июля, 2017

 

 

 

 

 

 

 

 

Свернуть