15 ноября 2019  20:05 Добро пожаловать к нам на сайт!
Поиск по сайту
Поэты Урала № 46

 
Валерий Гринцов
 
Гринцов Валерий Васильевич, родился в 1961 году в городе Гае. Природа одарила его громким голосом и, наверное, неплохой дикцией. Это заметили ещё в детском саде, и с тех пор ему приходилось читать стихи на всевозможных утренниках, смотрах и конкурсах. Помнит, как обидно было, когда все провожали в армию старшего брата, а ему в это время нужно было защищать честь школы на смотре во Дворце пионеров. Потом самые лёгкие пятёрки в школе он  получал за стихи. После окончания средней школы в 1978 году устроился на работу на Гайский ГОК. В 1979 году был призван в армию. После службы в армии с 1982 года по настоящее время работает водителем БЕЛАЗа на Гайском ГОКе. Женат. Воспитывает сына и дочь. Лет десять назад написал свой первый детский стишок-считалочку, а затем попробовал себя и в серьёзных темах. Его стихи печатались на страницах газет «Горняцкая округа» и «Гайская новь», а также вошли в сборники стихов «Помним!», «Весенний перезвон» и в сборник поэзии и прозы «Мысли вслух».


СЕДОЙ УРАЛ.

Седой Урал покрылся льдом,
Затихли птицы, в спячке звери,
Искрится белый снег кругом,
Зима раскрыла свои двери.

Лисица рыщет по следам,
Мышкует рыжая плутовка,
А за горами где-то там,
Мороза сизого кладовка.

Надену лыжи и в поход
Под голубыми небесами.
Меня давно природа ждёт
И встреча с давними друзьями!

ЛЮБИМЫЙ ГАЙ.

Родина моя, зелёный Гай!
Как прекрасен ты порой цветущей!
Средь степей сплошной зелёной пущей
Украшаешь мой родимый край.

Здесь когда-то «племя молодое»
Возводило первые дома,
Здесь прошло и детство озорное,
Первая любовь пришла сама.

Гай родной, мне нет тебя дороже,
С каждым годом краше расцветай,
И души частичку лучезарной
Новым поколеньям передай.

РОДНАЯ ЗЕМЛЯ.

Чем пахнут берёзы плаксивой весною?
Чем пахнут стога в трудовой сенокос?
Чем пахнет земля, что в платочке с собою 
В далёкие страны с Отчизны привёз?

В ней запахи детства и рук материнских,
Ласкающих твой непослушный вихор,
В ней плач журавлей и рёв волн сатанинских-
Все то, что зовётся родимый простор.

Она пахнет хлебом, запёкшейся коркой,
Парным молоком, что когда-то ты пил,
Цветами, брусникой, заснеженной горкой, 
Куда ты с санями кататься ходил.

И где бы ты ни был, куда б ни забрался,
Пусть горсточка этой засохшей земли
Всегда тебя тянет к тому, с чем расстался…
Хоть годы уже безвозвратно прошли.
 

На выставке

Стежок за стежком
Нить по глади струится,
Иглой, как пером 
Пишет стих мастерица.

Здесь кони парят,
Здесь родные просторы,
И хищника взгляд,
Пожирающий взоры.

В работах немало
От сердца творца!
Есть в песне начало –
Нет в песне конца…
 

Тюльпаны

Ещё немного, и тюльпаны
Под ярким солнцем расцветут,
И ароматом сладко-пьяным
В полях проложат свой маршрут.

Они, как звёзды небосвода,
Таят в себе волшебный дар,
В них первозданная свобода,
В сердца, вселяющая жар.

И мы пойдём бродить с тобою
Среди искрящихся цветов.
Все чувства я тебе открою,
Лишь бы хватило нежных слов…

Тюльпаны, милые тюльпаны,  
Храня в себе живой секрет,
Плетут любви меридианы
В неповторимый свой букет. 
 

Кровь российских младенцев

 
Донбасс стонал. Он полыхал в огне.
Слезами на глазах питались дети.
Но мир, как прежде это не заметил.
Приказ не видеть света был извне.

Им мало крови, мало детских душ!
Наводчик отмечал для смерти мили,
Кружили самолёты и бомбили,
А «Град» играл свой похоронный туш.

Они забыли Киевскую Русь.
Им в школах разливают «Кровь младенца»,
А в барах жаждут ручку иль коленце.
Кто это? Люди? Я не поручусь!

Там ненависть питают с молоком
Скакучих матерей. - Побойтесь Бога!
Палят и в храм. Их вера так убога,
Исполнят всё, что скажут за «бугром».

Беженцы из Украины

Куда Вас, сударь, занесло?
Как отыскать пути?
С Луганска в русское село –
На карте не найти!

- Там было всё: и дом, и свет,
И кум там был, и сват,
Но, прогремел предвестник бед –
Фашистский автомат…

Пришла война, плевался «Град»,
Горело всё вокруг.
Жизнь превратилась в жаркий ад,
В глазах детей испуг.

С тех пор не слышен больше смех.
Спасти детей, жену.
Оставил всё, лишь оберег,
Как память про страну…
Свернуть